COSAS MÁS RARAS HAN PASADO

Tercas

2011-12-21T20:21:00.000-08:00

"Hemos llovido juntos
tanto abismo..."

Eclipse

(pequeña poeta amiga de la morada
oscura)

Dame la mano, por favor – dijo enredada en los mechones mojados de su propio cabello, - Dame la mano que llueve y tengo miedo-.

Él le tendió la mano con sonrisa pícara. Y le tendió su sonrisa en una mano -Je… como si mi mano pudiera detener la lluvia- le contestó en dos suspiros. Uno de su risa y otro de su pecho.

La joven recostó la mejilla húmeda sobre el brazo empapado del muchacho. Y los dedos de ambos se mezclaron con el agua. -No quiero que deje de llover… porque cuando llueve tu mano me saca todo el miedo-

Después querían dormir juntos.
Después, si no era la lluvia, sería otra la excusa.

.

Feliz Primavera

2011-09-22T12:28:00.001-07:00

Jej...

CUA

2011-08-05T07:01:00.000-07:00

"Nuestra señora de las nieves.

Desde las altas cumbres al llano

protege a los hijos de esta tierra

bajo tu manto sagrado

y danos tu bendición"

.

Y así descubrí que la montaña no me desafiaba desde su cumbre.

Me invitaba a ser parte de ella.

En la montaña descubrí que era yo el que me desafiaba a mi mismo a ser piel de la tierra, latido de la roca y entraña del viento.

.

Y regreso una y otra vez.
A encontrarme una y otra vez.
A pagar mis deudas con la tierra.
A saldar las cuentas con mi espíritu.
A siempre quedar debiendo.

.

Continuidades inmortales

2011-05-24T22:37:00.000-07:00

"Señores, ahora digo que no es sólo tiempo,

sino que no se debe perder una sola hora"

Cornelio Saavedra

"Acá no hay ningún camino..." dijo el joven.
Casi se le escapó la angustia en palabras
La sed y la confusión. El agotamiento y el miedo.
Y, claro, la frustración. Aquella pequeña luz a la que se había aferrado se hizo sombra.
"...no hay ningún camino..." repitió con los ojos húmedos e hinchados de desasosiego, recorriendo una y otra vez el tupido follaje que le cerraba el paso. Un misterioso dios verde de enmarañadas hojas y terribles sonidos salvajes se presentaba ante él. Le escupía de pánico, le arrancaba la vida inmutable y cínico.

Cayó.
Su esperanza cayó.
Y cayó como el resto de él, golpeándole las rodillas.
Las manos suelen ser el último guerrero de la resistencia. Así, las manos detuvieron el furioso viaje de su cuerpo hacia el suelo.
Su cabeza colgaba entre sus hombros. Goteaba de sudor y de lágrimas.

Un escarabajo se paseó por su flanco izquierdo.

Impune el viaje del insecto, de tan poca osadía que presentaba.
Y el joven tragó más tristeza. Con ese gusto rancio que tiene la muerte cuando se tiene poca paciencia para esperarla y menos valor aun para ir a buscarla.

"Claro que no hay camino" dijo el anciano sentado a metros de él.
Decrépito, casi minúsculo.
Exasperante de paz.

El joven no lo había visto.
Ya nada veía. Hace tiempo que no veía nada. Su mirada agonizaba como la luz que confundía formas en los senderos de la selva.
Y así corría tras la desesperación de hallar algo más que el fin de cada día.
Así, jornada tras jornada, descorazonado y perdido, lejos de cualquier rastro humano.
Y ahora, aguantando lo que quedaba de su alma, con los brazos temblando, no podía ver al anciano.
Tanto como no podía levantar su mirada.
Tanto que pensó que ya deliraba.

El extraño se incorporó. En algún momento sin tiempo de ese instante, el anciano se puso de pie. Su altura no debió variar mucho. Su silueta doblada se debió dibujar aun entre las capas de harapos que vestía. Debió tener ojos pequeños y barba blanca y sucia. Larga y desprolija seguramente.
Tal vez. El joven nunca lo vio. Su mirada ciega seguía el leve péndulo de su cabeza. Mirando sin ver el suelo cercado por el espacio entre sus brazos, con las fuerzas consumidas por el fracaso de la voluntad, apenas sosteniéndose sobre sus palmas y rodillas. Así estaba el hombre, rehén de nadie.

"Claro que no hay camino" repitió con su voz antigua, pero aun fuerte, "¿cómo puede haberlo si nadie pone sus pasos allí?"

El joven se estremeció con un escalofrío que empieza en la cabeza, sacude el pecho y se enoja con las piernas. El tiempo abandonó su siesta y los sonidos volvieron a nombrarse jungla.

Por algún lado, a paso lento, casi sin osadía, el anciano y el escarabajo desaparecieron en el calor de la tarde.

"Arma de la vida y de la historia"

2011-03-24T10:48:00.000-07:00

La memoria no ha venido a llamarme, no.
La historia no viene a golpear a mi portal, no.
El pasado no trae hasta mí a la gente que se ha ido, no.

La memoria me recuerda quién soy, día a día, segundo a segundo.

La historia tiene las puertas abiertas y ocupa inexorablemente cada rincón de mi existir.

Así el presente me dice que en cada paso que doy son muchos los que aun caminan conmigo.

Algo así decía él de un poema..

2011-03-17T21:38:00.002-07:00

Ya no recuerdo como es que empezó "el chiste".

Creo recordar que fue después de un viaje en el que él,

muy serio, manejaba hablando de utopías e ideales ...

Y la joven era muy joven.
Sus recuerdos eran vidas enteras de tan joven que era.

Había un auto escondido entre la arboleda en el monte de una ciudad costera, al sur de un continente aun impensado.
Un auto lindo, vistoso. Viejo. Ahora viejo.

El muchacho que lo había conducido hasta aquel paraje solitario y bucólico ahora rondaba con sus labios y manos sobre ella. Ella se dejaba rondar, se dejaba atrapar, se dejaba volver a escapar. Él era veloz pero no apresurado. Su mirada profunda y la sonrisa asesina tenían un efecto soberbio en ella. Tanto así que sus manos veloces se movían como hojas con la brisa de verano, y ella, aun así, fallaba en contenerlas. El asiento trasero era cuna de pasiones tan puras que aun el calor de la piel con la piel se podía desentender de la lujuria.

La joven lo amaba. Lo amaba tanto pero tanto que no le cabía en su espíritu virgen tanto amor. Ella no podía entender como se sentía así con aquel muchacho que había entrado por asalto en su vida. Ese hombre venido de tan lejos que parecía venido de quién sabe dónde. Con esa camisa gris de tan gastada y esos zapatos de feria que ponían a cada pie a llevar rumbo lejano. Con sus libros llenos de ideas y sus ideas que llenarían la clase de libros que no se leen en la casa de una chica de buen apellido. "Si supiera el estrago que hace cuando se pone a hablar así" pensaba hechizada por las palabras.

Él tenía una respiración dificultosa que sufría de ataques crónicos, y ella era una víctima más.
Ella quería ordenarse pero lo único previsible en él era lo imprevisible que era.

“No, no sonrías otra vez. No, no me mires así de nuevo” pensaba María y se le llenaban los ojos de ganas. Y él no podía con sus propias ganas de María.

El tiempo se detuvo como un aviso de traición. Regaló una tarde de besos y embargó un mañana como vendaval. Algo en el aire debía cambiar.

Entonces, en el páramo más bello de sus prominentes vidas, cuando sus corazones no firmaban tregua alguna, María se rasgó las vestiduras de Penélope.

La joven no sabía por qué lo hacía. No podía ser solo por amor. El amor es básicamente egoísta. Y ella lo amaba tanto que murió un poco al aceptarlo como el viento que trae la primavera.

Ella entendió antes que él mismo de qué venía la cosa.

Por ahí nunca lo pudo poner en palabras, su corazón no se lo hubiera permitido. Pero María fue la primera en entender. En lo más profundo, sin lógica que destroce su pecho ni fundamentos que aplasten su espíritu, María entendió. Sino, con tanto amor, ¿cómo esperarlo?, ¿cómo dejarlo ir?
¿Por qué dejarlo ir?

Simple: Lo vio.

O simplemente lo vio.

Ella entendió sin entender. Sabía que no había otra forma que soltarlo a la ruta.
Y lo sabía como esas cosas que hay que hacer, pero mejor no pensarlas porque duelen.

Ella fue la primera en hacer que Ernesto pierda su nombre.
La gran mentira del olvido nunca funciona cuando queremos que lo haga. Ni duele menos por quererlo así.
Para sobrevivir se eligió otra mentira, una más fácil que el olvido.
- "Sí que te voy a esperar pero... no te tardes una eternidad" le dijo ocultando toda la tristeza que la invadía antes de partirse el alma y cerrar la boca. Él sonrió otra vez y en su propia tristeza se juró sin palabras el regreso.

Se cargaron de promesas como de pólvora los fusiles.
Y el primer disparo fue el estruendo de una motocicleta destartalada partiendo hacia la América esdrújula de valientes y miserias.

Ese día, mientras él se llevaba un farolito de pureza en un bolsillo, María iba a perder su nombre en la historia.

Ese día, en los brazos de Chichina, la revolución empezaba como un perro ladrando una promesa incumplida.

“Mi corazón fue un péndulo entre ella y la calle...
Y no sé con qué fuerza me libré de sus ojos,
me zafé de sus brazos.
Ella quedó nublando de lágrimas su angustia.”

"Encrucijada" de Miguel Otero Silva

Momentos emotivos con mi compañera de oficina 27

2011-01-28T12:42:00.000-08:00

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Problemas de dimensión más que de peso tiene Yoh...

Yoh: ...y a la noche para que me calme el dolor me tengo que poner agua caliente y sal... y me recomendaron que me pase una botella de vino...

Yo: Claro, te "pasas" una botella y te olvidás de todo...

Yoh: Jajja, no no, que la use para masajearme la pierna...

Yo: Ah, entonces, en tu caso vas a necesitar una damajuana.

__

Pero no es que yo sea tan malo.... ella misma lo dice...

Burguesito: ¿Cuánto pesas vos?

Yoh: (sin dudarlo un segundo) ¡TODO!

__

Y se ve que hay un temita que viene de herencia...

Yoh (al teléfono): Hola, ma. Escuchame, ¿vas a ir a “COMA Y ADELGACE" (¿?)”?. ¡¡Dale, vení comigo, GORRRRRRRDA!!

Y sí...

No es cuestión de dietas...

...Con Yoh todo es DEMASIAAADO.

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Estas ganas

2011-01-23T21:15:00.000-08:00

"Nunca expresó mayor cariño por él,

pero tampoco lo odiaba: lo recordaba con pena"

Marcelo Birmajer
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En un costado de la barra, casi derramado sobre ella, el anciano hundió sus ojos marrones y cansados en los restos de alcohol que agonizaban en su vaso.

- No basta con esta puta soledad...- dijo sin mirar a nadie, -...La muy guacha se aparece y de lo único que hablamos es de la nostalgia que sentimos. Hasta hacernos retorcer del dolor hablamos de la nostalgia...-.

El bar siguió con los murmullos y los vómitos de siempre mientras el anciano se dormía. O lloraba. O algo hacía, nada importante. O nada que al menos importara a nadie.

Nadie va a ese bar a divertirse. Nadie pretende demasiado de nadie.

El anciano, cada noche, hablaba y sufría solo.

Pocas cosas duelen tanto como la infancia perdida.

2011-01-11T05:21:00.000-08:00

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Entre ellas, cuando se nos va quien sembró para nuestro futuro.

"Tantas resucitarás"

TANTAS, María Elena.

TANTAS

Gracias.

(para algunas cosas no hay caparazón que nos alcance)

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http://www.youtube.com/watch?v=a0qrRu02QX4
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Nacimiento

2010-12-25T00:56:00.000-08:00

Dicen que dicen que en el barrio hay un fantasma. Ahí en “la casa de casi la esquina” dicen algunos.”En la casa donde se cayó el árbol” dicen otros. Y nadie dice mucho más porque no hay mucho más que decir. De hecho, pocos lo dicen. Solo algunos y otros lo dicen porque la verdad es que el fantasma pasa casi desapercibido para el barrio. Nadie sabe y nadie se interesa por quién vive en la casa de casi la esquina donde se cayó el árbol. Y si algunos y otros comentan, suelen comentarlo solo durante las navidades. ¿Por qué en navidad? Porque el fantasma es más fantasma en navidad. Tanto así que nadie -ni siquiera algunos y otros- pueden asegurar que hay un fantasma el resto del año. El resto del año es solo la casa de casi la esquina, la del árbol caído. Pero hacia fin de año, si es que hay un fantasma, es más fantasma.

“Pero… ¿Alguien lo vio?”. Cada tanto aparece alguno con las preguntas necesarias para que en una casa de barrio pueda decirse que vive un fantasma.

Y todos –que son unos pocos- comienzan con anécdotas que “le contaron” algunos y que “le pasaron” a otros.

“Es un hombre que murió de soledad” dice una señora de esas que baldean la vereda no tanto por limpiarla.
“Es el espíritu de un amante abandonado” asegura una joven antes de correr el colectivo.
“No sé, de tanto en tanto se escuchan ruidos. Pero no estoy seguro. Acá se comenta que vivía un chico, uno que andaba en cosas raras… dicen que lo mataron durante la dictadura. Pero cada tanto algo se escucha, algo se ve en esa casa” comenta como voz autorizada a saberlo todo el diariero del barrio.
“Hay un monstruo, uno muy malo” Eso… Eso suelen decirlo los niños… y algunas señoritas también.

“Sí, yo lo veo cada tanto” Dice el vecino de la casa de al lado –sí, la casa “de la esquina”-. “Acá vive un fantasma”

Ya no hay supuestos ni “me dijeron”. El vecino lo vio. En la casa del árbol caído hay un fantasma.

“Y… ¿Cómo es?” vuelve a preguntar el azaroso encargado de continuar el mito del barrio.

“Es… un fantasma… Pero no tiene mantas blancas ni cadenas. No ronda brillando en la oscuridad ni se presenta como un demonio espantoso. No, nada de eso. Pero en navidad… en navidad tiene algo que aprieta el corazón. No sé si asusta, pero ahoga verlo….”

Algunos, con la piel de gallina, tragan saliva. Otros se aferran a las manos de sus madres para encontrar el valor y no dejarse consumir por el misterio. Y así y todos, son unos pocos.

“Ayer, lo vi otra vez… ayer era nochebuena y lo vi pasar desde mi terraza. Faltaban unas horas para que sea navidad y lo vi” El vecino hace una pausa, inhala aire en un gesto de compasión con el desenlace de la historia. “Acá al lado vive un fantasma. Ayer lo vi. Ayer él me miró también. Quise decirle algo. Quise hablarle como si fuera uno más. Pero tenía esa mirada…” y toma un suspiro, y en un suspiro deja un deseo de navidad, un rezo para el dolor. “Ya pasará todo esto. Ya pasará navidad. Ya dejará de intentar no oir las risas y los encuentros. De ignorar las alegrías impiadosas de otras épocas que no fueron. De sangrar por las felicidades que el destino le debe a cuenta de otros pasos. De sentir buscar alcohol y no poder brindar. Ya dejará de ser un alma en pena. Esto pasará y volverá a ser solo un fantasma…”

Nadie pregunta. Nadie quiere saber qué hace que el fantasma de la casa del árbol caído sea un fantasma. En definitiva, todos saben que en la casa de casi la esquina hay fantasma, y nadie pregunta para saber otra cosa. Todos preguntan para saber que hay un fantasma. Nada más.

"Esa mirada infinitamente triste...

...ya volverá a dejar lugar a sus ojos infranqueables".

Si te arrancan al niño que llevamos por dentro.

Si te quitan la teta y te cambian de cuento.

No te tragues la pena porque no estamos muertos.

Rosana

El grillete, lo impotente

2010-12-08T21:03:00.000-08:00

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El encierro tiene en si mismo una declaración de impotencia. Así, tan manifiesta, resulta la condición de no propiedad de lo que se ha hecho prisionero.

Lo realmente propio lo es por pertenencia y no por privación. Por esto la jaula es una manifestación de impotencia, entonces. Sí, claro, es una forma de poder también. Pero es otro tipo de poder que, ciertamente, no suple la imposibilidad de poseer. Solo se "tiene". El poder de no dejar escapar es así, depende de un accionar opresor. Por mucho que robe arena y agua de mar no podré nunca hacerme de esa playa.

Poseer, en cambio, tiene el sonido de un pacto. Un pacto donde el ejercicio de una voluntad se estrecha con el de otra. Se abraza, se reconforta.

Si hay más de un individuo en el juego lo cautivo debe ser lo que antes ha sido cautivado desde la atracción, la libertad, la decisión, el sentimiento.

Es así, no hay vuelta que darle: La única forma de poseer por decisión individual... es comprando un mueble.

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Tan nefastos los hombres.

Tan nefastos y evidentes para lo atroz.

Donde un hombre coloca cadenas deja ver la ausencia de lazos.

VI.

Hoy

Pasaron muchos días desde la primera vez que el jilguero se detuvo en el balcón. Regresa siempre. Siento su entrega a mi afecto, su total confianza. Ya come de mis manos. Me bastaría cerrar los dedos en torno a su cuerpecito y podría ponerlo en una jaula. Pero mis manos no desean ser su jaula. Mi corazón tampoco. Mirándolo, toco su plumaje. Mirándolo, su hermosura. Y es mío porque lo quiero. Todo lo que amamos nos pertenece y somos de quienes nos aman. Así de fácil es querer cuando se quiere de veras...

- Elsa Isabel Bornemann

(si alguien se atreve a llamarme escritor,

sepanló, es por culpa de esta mujer)

Distrae al dolor

2010-12-02T11:28:00.000-08:00

"...sólo un trago antes de irse a la cama,

si total mañana nos volvemos a encontrar..."

Ariel Rot

La soledad se sentó en mi mesa reclamando lágrimas para saciar su sed.

Sonreí.

Con la misma maldita y falsa sonrisa llené mi vaso con un poco de buen vino.

Llené también el suyo.

No conversamos. A pesar que la soledad suele tener mucho para decir no lo hicimos. Dejamos pasar instantes sin mirarnos. Ninguno de los dos necesitaba ver al otro para ahogarse en la presencia.

Súbitamente me precipité hacia ella y estallé la botella en su cabeza.

Me sentí sereno aun en lo brutal de mi acción.

No me sentí a salvo de su abrazo ni siquiera cuando se tomaba la herida rodando de dolor en ese cochino suelo.

La soledad aun me acecha pero ya no bebe conmigo.

(Hay quien dice que la soledad no bebe porque está muy adentro de uno.

Suele pasar que lo que más adentro está, más sed tiene; eso digo yo.)

Tres ideas

2010-11-14T20:15:00.000-08:00

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Pasa a veces que ante una situación a resolver se aparece una idea, o dos.

Mejor tres.

Una tras otra.

Una a continuación de la otra.

Una gritando en la nuca de la anterior.
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Suele pasarme que...

...la primer idea me parece medio estúpida...

...la segunda idea... bueno, suele terminar resultando peligrosa... (al menos a alguien)

...ahí aparece la tercer idea, que ya no viene con novedades pero sin embargo termina siendo la más adecuada.

La tercer idea es la que me dice que teniendo en cuenta la segunda... mi primer idea no era tan estúpida.

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(de verdad, es mejor para todos que no tenga que hacer funcionar la segunda)

La niña virgen

2010-10-31T18:00:00.000-07:00

"Pero era un eco tenue, muy lejano, algo difuso.

La realidad termina donde acaba el espejismo.

Contentos con el miedo y endeudados nos dormimos

mientras otros trazaban el futuro"

Ismael Serrano

-Todo te sabe a poco, todo te duele, todo te ahoga en llanto – le dijo la voz.

La niña virgen apenas podía respirar entre sus lágrimas. –Esto es lo que elegí - intentó.

-Eso no es vida– respondió la voz.

El cielo llovía afuera de esa habitación oscura.

-Es lo que quiero...- dijo sin convencer siquiera a sus labios.

Llovía lo mismo pero era más oscuro ahora.

-Espero que sepas mentir mejor que eso – replicó la voz con tono sombrío y certero.

Los ojos de la niña virgen se abrieron grandes pero la luz se escondió tras una sombra sólida y grotesca.

-Espero que puedas mentir mucho, pero mucho mejor que eso– prosiguió la voz -No tanto para engañarme a mí. Claro que no. Ya hemos visto que eso no puede hacerse. Espero que puedas mentir mucho mejor y que puedas hacerlo mucho tiempo. Y que vos seas tan crédula de tus propias mentiras como para poder obviar que aquello a lo que le escapás se parece mucho a ser alguien en tu propia vida-.

-No quiero estar sola- dijo la niña virgen agonizando cercada por sus temores.

-Espero que puedas ser tan necia como crédula de tus mentiras- La voz parecía inmune al tono doloroso de la muchacha- Necia y crédula hasta el asco. Y aun así sucederá algún día que no podrás seguir escapando. Resulta que nadie escapa mucho tiempo de si mismo. Nadie puede, aunque más no sea por tener que pagar las cuentas de la huída. Y ese día vas a enfermarte de muerte del tiempo perdido. Vas a odiar la sangre de tus decisiones...-.

-Andate…- rogó la niña virgen llorando por fuera y por dentro. Y sólo fue un pequeño ruido, una molestia apenas.

-...La venda quemará tanto que tus ojos se acostumbrarán al dolor de no ver- La voz hizo una pausa y de repente sonó como un susurro amenazante en el oído de la mujercita- Más tarde o más temprano recordarás que yo tengo razón. No seques tus lágrimas, no intentes reprimirlas. Ya te dije, no podés engañarme. Antes o después vas a darte cuenta que nunca me fui, y será aun peor-.

La niña virgen dejó de respirar. La lluvia desapareció como su propio aire.

-Soy tu soledad, y quieras o no quieras soy la peor y más clara de las verdades de tu alma- habló la voz por última vez.

La niña virgen ahí anda.
Traga aire sin respirar.
No recuerda lo que es ser mojada por la lluvia.

Y si ríe es porque decidió que su alma copiase a sus ojos.

Colgado

2010-10-22T13:25:00.000-07:00

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A veces pasa que se te abstrae la vista.

"Colgado" dicen. Uno se queda en la nada.

Los ojos fijos y la mirada en blanco. Es un sensación única.

Hay un mundo entre nuestra cabeza y el foco difuso de nuestras pupilas.

Un mundo inabarcable pero limitado.

Un mundo que se rompe al intentar dar un paso, que desaparece al menor pestañeo.

Es un mundo agradable. Sereno y limpio.

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Pero nunca podría habitarlo.

No pidan, no inviten. No hagan carreteras a donde no se debe llegar.

No es que me preocupe lo efímero

No sabría como vivir en un sitio donde la acción acaba con todo.

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"Ponnos dos copas más antes de cerrar

Morirse debe ser dejar de caminar"

Joaquín Sabina

Batallas finales

2010-10-14T08:05:00.000-07:00

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Las batallas finales,

paradójicamente, tal vez,

ocurren siempre antes del fin.

(Muchas veces unas cuantas batallas antes)

And I watch them burn

when will I ever learn

Justo cantaba Norah Jones

Momentos emotivos con mi compañera de oficina 26

2010-10-04T10:37:00.000-07:00

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Estaba hablando el Burguesito de la casa de un proveedor que conoció en una visita de negocios...

Burguesito: Y estuvimos charlando, el tipo me mostró el parque con la pileta y un quincho en el fondo. Ah, ¿sabés qué tiene en la casa?… ¡Un ñandú!

Yoh: ¿Un ñandú en la casa?

Burguesito: Sí

Yo: No se puede (hay leyes que protejen las especies silvestres) (hay leyes donde debiera haber sentido común)

Burguesito: ¿Por qué no?

Yoh: Porque no, porque es un bicho grande…

Burguesito: Sí…

Yoh: Un ñandú es como un Pato

Yo: ....¿?¿? (cero Animal Planet tiene Yoh)

De la conversación aterior el Burguesito pasó a hablar de un torno que esta gente –la del ñandú- tiene a la venta en la casa.

Burguesito: Y… está lindo “el bicho”… está medio viejito, pero está bien…, andá bien, hay que acomodarlo un poco…, pero bueno es cuestión de traerlo para acá, pelarlo en el fondo y pintarlo todo…

Yoh: (que se había quedado a mitad de camino en el cambio de tema) ¡¿Pintarlo?!

Burguesito: Sí, para que se vea como nuevo...

Yoh: ¿¡¿¡¿¡¿AL ÑANDÚ?!?!?!

...Y a mí me dolía la cara de reirme.

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Ocurre

2010-09-20T08:17:00.000-07:00

Llueve tanto afuera que causa dolor.

Solo un piano canta mi desolación.

Víctor Heredia
(si yo tuviera una sombra de su poesía nomás...)

Ocurre que dos personas -esas dos personas, sólo juntas y sólo dos- pudieron hacer del amor un cuerpo vivo que se respiraba y bebía. Como aire cálido y perfumado en la sangre, como néctar corriendo por las venas.

Ocurre que la distancia es arquitecta y el amor no sabe qué hacer con tanto pero tanto.

Y juntos, amor y distancia, construyen muros.

Pero el amor no quiere paredones como fronteras. Entonces, creyéndose a espaldas de la distancia, y de la mano ávida de los anhelos; toma los muros, los acomoda para desarmar laberintos, los encima para volar arrastrando los pies.

Amor y anhelo, muro tras muro y muro sobre muro, edifican entonces un castillo.
Algo de angustia lo decora de colores que ya no tiene, que alguna vez quiso tener.
Algo de dolor lo vuelve firme como una fortaleza.

Pobre amor.

La distancia es arquitecta. Y los anhelos, la angustia y el dolor son obreros como mercenarios.

El castillo es enorme, colosal, bello y luminoso.

Un castillo enorme, colosal, bello y luminoso
de muros ciegos sin puertas ni ventanas.

Conmemoración del 34º aniversario de La Noche de los Lápices.

2010-09-16T06:49:00.000-07:00

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Porque la memoria no es solo recordar sino aprender.

Porque lo que pasó dio lugar a lo que somos, porque las luchas que nos precedieron son parte de nuestra identidad.

Defender la libertad y la vida.

De nosotros depende que "noche" y "lápices" puedan ser dos bellas palabras.

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Si esta tierra enferma de locura y soledad

Vayan en busca del mar

Un vistazo al cielo y un llamado al corazón

Eso nos puede salvar

Silvina Garré

Se trata de ver

2010-08-11T12:58:00.000-07:00

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Tenía en una mano diez lápices. Tenía en la otra mano sólo un pequeño pedazo de papel blanco.

"¿Quién dice que hay que dibujar sobre papel?" pensé con una sonrisa.

"El rey murió en el campo de batalla.

La reina se ha pasado al enemigo."

Joaquín Sabina

Quien me pinta

2010-07-20T09:36:00.000-07:00

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Se acomodó el Hadita en el rincón más oscuro de la morada oscura. La noche, sin embargo, no era tan oscura.
Ella sonrió y el León Marcado se hizo el que protestaba entre dientes. Y luego sonrió él, aunque entre dientes otra vez. El Hadita tenía ese poder. “Cosas de hadas” decía el León como si se quejara.
Y la noche era aun menos oscura.

Un cuento se apareció en la morada. Al León le gustaba ver como los cuentos inflaban el pecho para empezar a ser. Y este era un cuento pequeñito. O eso decía.

El León miró de reojo al Hadita. El Hadita seguía sonriendo. Por los cuentos, por el León. Por la luz en esa noche oscura.

Y el cuento empezó diciéndose a si mismo: ¿Te puedo contar un cuentito?, ¿uno bien cortito?

- No se pregunta eso – dijo el Hadita

-¿Aunque se me haya ocurrido recién recién?, ¿aunque aun cuando empiece a contarlo le voy a ir asignando las palabras sobre la marcha? – se emocionó el cuento.

- Ya estoy con frazada encima, sentada como india, y con esa "sonrisa de cuento" –

-No te acomodes mucho... – dijo el León Marcado

- ¿Por? – preguntó ella.

-Porque se ve que es un cuento corto. Creo que no llevará más de unos segundos – dijo el León. Algunos decían que el León sabía de cuentos.

- Igual, lo ameritan esos segundos – dijo el Hadita. Ella siempre los mimaba a los cuentos...

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El otro día me senté en una silla que siempre tengo al lado de la estufa en el invierno. Había pasado por una de esas noches en las que uno corre y se preocupa por la gente. “Más viejo y más cansado” decía el poeta, y a veces así se siente. Pero había pasado una noche de esas en las que uno sale preocupado. Una noche de mucho frío y lluvia en las que más viejo y cansado no importa. Importa el otro. Y uno sale por el otro.

Y, les contaba, sentado al lado de la estufa (esa que tiene una silla siempre a su lado en el invierno) me dije "que dicha eso de aun tener amigos que me hacen salir corriendo entre la noche y el frío preocupado por ellos".

Noche, frío y lluvia. Estoy repitiendo mucho eso. Será que la amistad no es fácil. Y siempre dije que es muy difícil ser mi amigo. Yo no creo que pudiera serlo.

Bueno, el caso es que había pasado una noche de esas (de frío y lluvia). Una noche de esas que uno corre por el otro. Por que se preocupa uno. La amistad es así.

Me puse a pensar, ya de regreso, en mi silla, al calor de la estufa (y era invierno, ¿les dije?) en cuántos amigos uno puede contar.

¿Alcanza con una mano?
¿Necesitaré los dedos de las dos?

Y me dí cuenta que es paradójico hasta casi rozar la ironía: Ocurre que en los momentos de crisis es cuando no puedo contarlos.
Resulta que cada vez que se viene la tormenta no puedo tildar uno a uno mis dedos, poniendo mentalmente en ellos el nombre de mis amigos.
Cuando hay tempestad, siempre, inevitable e ineludiblemente, ellos me estrechan sus manos alrededor de las mías.
.Fuertes
. Firmes
. Cálidos

Y no puedo contar con mis dedos.
Y así, cubiertas mis manos por las suyas, no hace falta.

Porque no cuento con mis dedos, cuento con ellos.

La amistad no es fácil. Pero, a fin de cuentas, el frío, la noche y la lluvia son una parte del camino.

Acá se siente el calor de la estufa.

A esta silla le puse un nombre con letras grandes en el respaldo.

. La llamo “Amigo”

- No era tan pequeño. Casi gigante diría.

El León sonrió. Ya no entre dientes.

La noche no era tan oscura.

Ni tan fría.

No supe empezar una revolución...

2010-06-28T14:03:00.000-07:00

...hasta que me olvidé de aquello que quería derribar y pensé en aquello que quería construír.

"Ya no quiero criticar, sólo quiero ver al enfermero"

Charly García

La víspera de siempre

2010-06-13T11:53:00.000-07:00

Encontré unas hojas tiradas. Eran los pensamientos de alguien.

No sé si quisiera estar en sus zapatos.

Temo que le guste andar descalzo.

Para mis pasos, como si fuera un mantra sonando más adentro que en mis oídos mientras caminaba...

"Entraste en barrios custodiados, llevabas como escudo la remera del Che. Apretado en el pecho el rosarito blanco..."

Como un mantra.

Para ese chico que me tiene tan aferrada la esperanza. Ese chico que en la carrera aferré aun más que a la esperanza misma. Porque necesito que no deje de creer. Tal vez yo lo necesito tanto como él.

"Cuando las sombras se alarguen y te toquen con sus manos recuerda que siempre hay alguien, alguien que te anda buscando."

Para mí. Porque necesito creer que puedo ser

"Será que la necedad parió conmigo". Quise, pero la verdad a veces pienso demasiado.

Y no pensaba en canciones. "No pensar, no pensar para no perder el coraje", eso pensaba. Sí, lo pensaba como un necio.

Para los mios. Que aun buscan sorprenderme. Que aun se sorprenden. Que están ahí reafirmando lo sorprendente del lazo. Reafirmando los deberes. "Incandescentemente claros". Llorando lo que nadie a llorar se atreve. Haciendo que yo me atreva a hacerlo.

Imprescindibles.

Porque luchan toda la vida. Y yo sé bien la lucha que les significa este lazo también.

Encontré una hojas tiradas.

De tanto en tanto alguien quiere leerlas.

Y hay quienes, constantemente, siguen huellas y nos marcan el camino.

(Y esa mano en el hombro, una palmada que es mucho más que un "estoy acá")

Cuida bien tus estrellas

2010-05-12T13:04:00.000-07:00

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Apenas había puesto el agua al fuego.
Apenas había acomodado ella la pequeña silueta al lado del calor, del agua y el metal.

Apenas…

.

(Antes que nadie pueda mirar la luna, aun antes que cante el poeta )

¿Qué le has hecho a la luna que anda tímida de su resplandor?
¿Cuántas y cuáles estrellas hacen nido en tu rostro?
¿Cuántas y cuáles tienen ese brillo robado de tu alrededor?
¿Dónde reposa ese anhelo que generas, si hasta el sol ha cambiado su pareja?
¿Puedo esconderme yo, cometa forajido de toda órbita, en un recodo de tu cielo?
Hay más infinito y más universo en esta eternidad que se sostiene en tu mejilla.
¿Puedes ser más que mi fuego entre fuegos?
¿Cómo…? ¿Cómo con una chispa brotan tantos planetas y fulgores de tu aire?
¿Qué haces como si no hicieras nada?
Allá se pasea el sol, viudo de tu luz
Acá te abrazo, en lo inabarcable.
.

“No puedo dejarte de ver
describiendo una estrella descubierta por mí
en tu erótica constelación
que no cabe en los mapas del cielo.
Tu mano dibujando en el aire
era capaz de ponerle colores
al espacio vacío que se llenaba
con la luz de la estrella brillante”

.

(Luego que cantó el poeta, cuando todo pudo ser efímero y aun la luna es incierta)

¿Qué es lo más extraño de esta noche?
¿Que no haya rozado tu piel con mi piel?
¿O que el roce baste, sin necesidad de más, para extrañar la noche y su deleite?
No intenta despedazarse el despertar.
No más que, otra vez, tu piel, aun con su roce en el día cuando ya te has ido.

¿Qué es lo que hace a la piel ser piel?
Si no es más que el encuentro de suspiros.
Como diademas del aire bajo las cobijas que hacen de nuestra unión un reino sin dominios.
Si se conforma en su pequeño vendaval de suspiros que me faltan y suspiros que se buscan.

¿Qué es de la noche?
¿Qué es de esta noche si no es más que una sucesión de momentos mirándote dormir?
De brillos ligeros moviéndose en puntitas de pie sobre tus párpados.
Momentos donde te rozaba la piel.
Con los dedos, ruines buscadores de consuelo.
Peregrinos entre momentos del aire, el carruaje etéreo del perfume de tu cabello.
¿Dónde te deseaba la piel desde la piel?
Donde el deseo es aun menos que el momento.

¿Qué es un momento?
Si no es otro que este que resiste sin esfuerzo, sin agobio, sin penuria.
Este que ahora en tu ausencia está deseando el encuentro de una parte que es ausencia misma y es mía.
¿Qué es un momento sino este donde es un hueco quién escribe en tus lugares?
Este que tiene tu forma delineando el contorno de la oscuridad más exigua,
y tu cara temerosa de la ausencia en un pimpollo de penumbra nuestra.

Es este momento el que me robé de la noche sin siquiera dañarla.
Es este momento el que extraña y se hace extraño.
Este momento, que se parte con el roce de un suspiro.

“No puedo dejar de decir
que esta triste canción a tu lado oscurece.
Que quizás este sea el último misterio
que mirarán tus ojos nacer de mis manos…”

Silvio Rodríguez
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Momentos emotivos con mi compañera de oficina 25

2010-04-30T13:55:00.000-07:00

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Esas cadenas de mails tan profundas...

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Yoh: Che, ¿abriste los mails?

Yo: Sí, hace un rato, ¿por?

Yoh: Ah, porque mandé un mail lleno de preguntas que hay que responder. (Intenta una carita tierna -sea lo que sea eso-) Mirá que se lo mandé a los que considero mis amigos de verdad…

Yo: Ah, sí... lo eliminé.

.

...............................

Sonamos... se puso reflexiva...

Yoh: (sí, a cuento de nada) La amistad a veces acaba en amor, pero el amor rara vez acaba en amistad…

Yo: Bueno, mientras alguien pueda acabar…

.

..............................

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Le acababan de informar por teléfono a Yoh que nació su sobrina… y rompió en llanto….

.

Yoh: Aaaayyyy (mezclado con snif snif y lágrimas), es hermooooosaaaaa mi sobrina... (y más llanto)

Yo (serio): Y... ¿cómo sabés si ni la viste?

Yoh: Porque es hermosaaahhhhh (desentendida de toda lógica)

Yo: No, Yoh, no sabés, por ahí es un mutante del espacio (desentendido de toda emoción)

Yoh: Jaghjaghagj (una mezcla rancia de risa con muchas lágrimas de emoción)

Yo: ¿Puedo seguir esmerándome en sacarle todo sentimiento a este momento?

Yoh: Jajghghaja (ya moquea y todo) ¡Estoy re contenta!

Yo: Bueno..., felicitaciones, tía.

Yoh: GraciaasssbbbbuauauahAAAAHHHHHHHHhhhhh (sí, la felicité y se largó a llorar mal) (MAL)

Yo: ….

Yoh: Bbuaaahhhahabuahahh... (sigue)

Yo: er…

Yoh: BUUAAAAAAAAAAHHHHHHHH (como estoy con las onomatopeyas)

Yo: ¡PARÁ, ESTÚPIDA! ¿¡NO VES QUE NO SÉ QUÉ HACER CUANDO LA GENTE LLORA DE FELICIDAD!?

.............

Y sí...

...es más fácil cuando sólo se expresa por Facebook...

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Voces urgentes

2010-04-20T22:32:00.000-07:00

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Tal vez no nos acerque ni mucho ni menos a las utopías.

Definitivamente no alcanza a la justicia.

Pero al menos nos permite sentir que el aire se respira algo mejor.

Al menos, un poco mejor.

Buenas noches, Bignone

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http://www.elpais.com/articulo/internacional/Condenado/25/anos/prision/ultimo/presidente/dictadura/argentina/elpepuint/20100421elpepuint_4/Tes

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A cuento de la falta de cuentos

2010-04-15T11:37:00.000-07:00

“Eres un recién llegado y yo ya soy tu aprendiz”

Ismael Serrano

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Llegó una duendecilla con gesto tímido, pasos algo torpes y sonrisa angulosa.
Dejó el pegaso que la acompañaba al resguardo de un roble amistoso y se acercó al pájaro que adornaba una rama al sol del camino .

"¿Alguna novedad?" preguntó al Milano en reclamo de un encargo reciente, y de un anhelo tal vez desmedido.

El ave carraspeó su pico gastado y se acicaló una de sus alas de plumas viejas antes de contestar.
"Mire, joven. La morada está vacía, vengo de allí. Ayer pasé también y sólo vi un par de roedores ebrios y un macaco desvariante. A sabiendas de que era un intento de improbables resultados exitosos, les intenté preguntar. Entre los balbuceos de dos de ellos -uno de los ratones no despertó de su borrachera- me dijeron que han visto al León Marcado entrar presuroso y salir más empedernido. Así un par de veces, pero poco quedarse"

La duendecilla entreabrió su boca para emitir alguna interjección de asentimiento que hiciera continuar el relato. No salió ninguna. Pero el Milano está viejo y sabio, no necesita de un "Ajá".
Entonces prosiguió:

"Si bien no soy de malas costumbres, la puerta abierta me permitió asomarme un poco a la morada. Sin tener que deducir demasiado, y sólo jactándome de mi buena vista, le cuento que hay vestigios de uso en la cama de la fiera. Tanto como hay indicios de que el abrazo de Morfeo lo ha encontrado a su León algunos pasos antes de llegar al lecho en una que otra ocasión. Libros desparramados. Vasijas y cubiertos acumulados. Y canciones de aquel poeta de unicornios que se repiten. Más no puedo decirle"

Dejó el Milano un pequeño espacio para que la duendecilla sintiera que el relato ya había concluído. Una vez que esto ocurrió, acercó sus ojos brillantes a la pequeña y casi le susurró como quien cuenta algo que sólo es importante para pocos:
"Pero, viniendo de ese sujeto, y si yo conozco esa melena oscura, no necesariamente es mala señal la ausencia"

"Bueno... por lo menos que alguien lo haya visto rondar... sabía de esas mañas de no andar asomando mucho la melena, pero tanto tiempo sin dejar marca... me había llamado la atención..." respondió ella, como si fuera una nueva pregunta.

El pájaro estaba lo suficientemente grande y era lo necesariamente bueno como para sentirse abuelo ocasional. Tanto que todos recurrían a él preguntando cosas, cómo él las buscaba responder porque amaba esas ocasiones. Y así, como un abuelo, en un guiño le dijo: "Puedo decirle algo que es tan venturoso como terrible: Las historias se siguen congregando en la morada oscura. Llegan unas traídas por la brisa. Y más cuantas por vendavales. Sólo debe ocurrir que las garras puedan posarse sobre ellas. Mientras tanto, se siente como el aliento de dragón acumulado. Es un ambiente tibio... que necesita estallar".

La duendecilla sonrió, y bien que le salía sonreír así.

El Milano viejo se hizo el pájaro viejo (que no es lo mismo): "Pero... ¿quién sabe de los cuentos, no?", dijo de costado, como quien dice una expresión liviana.

"Yo sé de alguien que algo va sabiendo..."

2010-03-23T12:53:00.000-07:00

Capítulo inconcluso

2010-02-11T04:49:00.000-08:00

"Más, más hambre que nunca.

Más de lo menos.

Más, más hambre que nunca.

Más hambre que alegría"

Los Caballeros de la Quema

Llueve.
Llueve mucho.
¡Mierda que llueve, casi no se puede ver!
Y está lloviendo hace una eternidad.
Está lloviendo con bronca.
Con ganas y con bronca.

Me muevo sobre el pasto mojado, inundado. Cada paso chapotea en el barrial, cada trotecito salpica. Si no fuera por lo pesado de mis pies, no me daría cuenta que chapoteo. Que salpico. Es que llueve tanto, pero tanto, que las gotas de arriba hacia abajo se mezclan con las que se arriesgan de abajo para arriba. Es que llueve tanto pero tanto que la ropa está hecha de agua, y ya no sé si es mi talle.
Es que llueve tanto que no es lluvia.

Este aguacero se lanzó como si fuera el último antes del fin de los tiempos. Con gotas que parecen piedras de agua. Una cortina de rocas que no deja ver.

Y escuchar… eso es distinto.

Porque entre el feroz diluvio se me perdió su propio sonido. Tanta agua confunde.
Pero igual escucho.
Escucho gritos de mis compañeros, gritos desesperados, casi frenéticos. Voces dispersas y preocupadas se me acercan agonizando entre el derrumbe de agua que nos golpea.
Y también escucho miles de almas que se unen detrás de la tormenta. Un coro iracundo que le hace frente a la tempestad.
Los escucho.

El viento tiene voz de huracán y se anuncia como una horda de fantasmas vengativos. Me empuja el cuerpo.
Empuja a los hombres que me rodean.

Más no puede empujar al agua que cae tan pesada.
Aguacero y vendaval son dos demonios viciosos y desquiciados que corren el campo anegado con los ojos cerrados. Y apenas se molestan entre sí.

Más no pueden tapar al coro iracundo de almas.
Ahí están. Aun gritan. Aun puedo escucharlos.

Gritan mi nombre.

Yo mismo grito mi nombre.
Veo la acción a mi alrededor. Creo que la veo.
Busco ser parte del juego. Como siempre.
Corro, chapoteo, salpico, me pesa la ropa, me pesan los pasos. Me golpea el agua. Me insulta el viento.
Me empuja el alma.
Me empuja a no aceptar que el juego terminó. Me empuja a demostrar que soy dueño de mi tiempo y no al revés.

Y gritan mi nombre. Gritan mi nombre como si fuera el último gladiador en la arena.

Todo se mueve. Yo me muevo.
Hombres agobiados. Gritos, miedos, desespero.
Se mueve todo más rápido. Yo no voy tan rápido. Yo no detengo mi paso. El alma me empuja.
Mis compañeros me ven, a veces me ven sin mirarme. Sé que me ven. Sé que el coro grita mi nombre.

No, no terminó.
No, ni el tiempo ni la batalla.
No termino.

Soy el hombre.
Soy mi tiempo.
Grito mi nombre.
Todo se precipita, todo es un caos.
Los hombres que me miran, a veces sin mirarme, y aun salpican sobre el pasto.
Las voces, el coro. Mi nombre otra vez.
La acción, la velocidad, la desesperación, el momento que se acaba.
El juego que quiere acabarse. Las almas que le ganan al estrépito de la tormenta.

Es mi tiempo.
Soy un hombre entre hombres.
No terminó.
Dos demonios desquiciados y viciosos ríen enloquecidos. Ríen sobre los hombros de uno y otro lado de la batalla. Sobre sus almas, sobre lo pesado de sus pasos, sobre la agonía de los minutos.
No terminó.

También soy un hombre entre ellos.
Soy un titán entre demonios.
No terminó.

SOY UN TITÁN.

Todo se precipita… y yo hago mi parte.
Hago lo que puedo.

. Lo hago.

El viento no importa ya. Aunque aun es un vendaval.
La tormenta es un murmullo. Aunque aun caen piedras de agua.

El coro estalla, grita, vocifera, aclama mi nombre.
Mis compañeros también gritan mi nombre. Me buscan, me rodean, me empujan, me abrazan como se abraza una leyenda.

Soy el titán
Soy la suerte amarrada a mis pasos, a mi historia.

Dicen que es una hazaña.
No lo sé. O sí, sí lo sé.
Por eso lloro.
Por eso agradezco al cielo inundado de lágrimas.
Y el cielo llora sobre mi rostro.

Agradezco a la suerte, a los míos, a los hombres.
Gracias.
Lo grito con todo el rojo de mi garganta: ¡Gracias, gracias!
Agradezco y lloro, porque puedo ser dueño de mi tiempo.

Un referente para hacer hombres a mis hombres.
Lloro. Sigo llorando.
El coro está desbocado, tanto que me hacen ídolo.
Gracias. Gracias.

Soy un titán entre demonios. Eso dice el viento.
Soy mi propio mito. Eso dice la lluvia.

Soy un hombre, y hago mi parte en el juego.

Soy un hombre, y doy gracias, porque soy dueño de mi tiempo.

.

Ni el partido de fútbol ni su protagonista son, en definitiva, los ejes de la historia, cierto.
Tan cierto como que este relato también está alimentado por pasiones.

Igualmente, revivan ese momento y díganme si no está por llover…
http://www.youtube.com/watch?v=ZK5CequPNNw

Así tenga que estar del lado de los vencidos...

2010-01-14T01:59:00.000-08:00

... elijo estar del lado correcto.

"Pretenden que ya no existe nuestra esperanza,

en tanto pesan los muertos en sus balanzas"

Víctor Heredia.

Momentos emotivos con mi compañera de oficina 24

2009-12-31T17:18:00.000-08:00

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Feliz fin de año.
Mejor comienzo.

Y para los que decían "no veo la hora de que termine el año"...

...espero ansioso sus mails del 2 de Enero contandomé qué demonios cambió...

.

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Yo aprovechaba la paz que daba la ausencia de jefe y el trance de Facebook de Yoh para leer una novela...

.

Yoh: (interrumpiendo esa paz) Che, ¿dónde está el teléfono?

Yo: No sé (aunque por la bola que le dí, bien podría tenerlo adelante)

Yoh: Hace mucho que no leo yo...

Yo: (con tono taciturno y lejano) No me sorprende

Yoh: ¿Por qué tenés esa cara de mierda?

Yo: ¿Será la percepción de tu presencia lo que...

Yoh: (Interrumpiendo mi genial sarcasmo) Hoy mi hija pisó mierda y se subio al remis y lleno el auto de mierda.

Yo: (bajando mi libro y mirándola con fastidio): Ajhá... ¿Y A MÍ QUÉ?

Yoh: (presa de una emoción injustificada) ¡¡Uuuhhhh, jugale al 71!!

Yo: ... (¿"jugale"?)

Yoh: Hay que jugarle, es la mierda.

Yo: (Retomando la lectura) Es asombrosa la habilidad que tenés para pasar de tema en tema y que cada uno de ellos me interese taaaaan poco...

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......................................................

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Su vida está llena de pequeñas incoherencias...

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Yoh: Che, tenés el teléfono de... (y no sé que miércoles dijo)

Yo: ¿De quién?

Yoh: El teléfono de... (y ahora la escuché pero me sonó completamente desconocido)

Yo: (Abriendo la agenda de la empresa) No me suena... ¿Es un cliente o un proveedor?

Yoh: Nooo... (y empieza a revolver su cartera)

Yo: (la observo con una sensación que no me gusta)

Yoh: (continua con afanoso esmero y concentración) ... es un teléfono que me pasó una vecina para mí, me lo traje en un papel y no sé dónde lo puse....

.....

Y sí.

Juro que no entiendo.

Posta.

No hay cohesión que comande sus pensamientos.

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No todo lo que se cuenta...

2009-12-12T19:43:00.000-08:00

...es cierto.

Pero todos los cuentos esconden algunas verdades

(al menos).

"Perdido en las cerrasones,

quién sabe, vidita, por dónde andaré..."

Atahualpa Yupanqui

¿Mejor o peor?

2009-12-09T11:21:00.000-08:00

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Hay quienes son como son por el papel que desempeñan (por azar, arbitrio o elección).

Hay quienes desempeñan uno u otro papel por ser como son (por merecimiento, por empeño...)

(... porque así tiene que ser).

"Serás lo que debas ser..."
Don José de San Martín, prócer, libertador, idealista. EJEMPLO.

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(Y no disculpen nada la obviedad)
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Los buenos términos

2009-11-30T04:59:00.000-08:00

Él estaba convencido de sus planteos. Todos sabían de su afán por las discusiones.

Él creía en la ilustración como camino, él por eso lo intentaba, por eso seguía, y por eso buscaba aun dónde le decían que cierre la boca. Todos pensaban que lo hacía por ser un jodido con exceso de ego. También tenían razón. También.

La situación se puso tensa, el aire pareció una barrera de vidrio sucio. El gigantesco edificio de la facultad tuvo un retorcijón en ese aula del tercer piso. Pero es un organismo habituado a ignorar ciertos dolores.

El profesor a cargo de la cátedra aclaró la garganta y habló con desprecio. “El tonito que usted usa es irrespetuoso y le informo que, con casi 20 años en esta institución, no voy a perder mi tiempo en responderle”.

Él sabía que el respeto pasaba por otras cuestiones, y entre ellas, debía estar el merecerlo. “Si se quiere, mi pregunta podrá resultarle incómoda, difícil, esquiva, pero no por eso es irrespetuosa. Le pido por favor, antes de proseguir el tema, entonces, me puntualice en qué forma le falto el respeto”

“Veo que tiene limitaciones para entender consignas: La conversación terminó” Como si necesitara romperese algo ya roto.

“Si me permite, reconocer las limitaciones es el primer paso para comenzar a terminar con la soberbia…luego, usted puede matarse y así terminamos definitivamente con el problema”

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Claro, habrá que rendir en otra cátedra.

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"Pesa las opiniones, no las
cuentes"
Séneca
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Sobre la universalidad y la sobrevivencia

2009-11-14T07:37:00.000-08:00

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El amigo y caballero Lucas, trajo a cuento este artículo.

http://www.elmangodelhacha.com.ar/revista138/revista138nota2.htm

(sí, si quieren seguir, pasen y leanló)

Y yo dije que...

En una primera leída el artículo es certero desde lo conceptual y etimológico (y, se sabe, eso me apasiona). En cuanto al plano social/político, ya pierde algo de fuerza (sin que por ello se vuelva una argumentación débil) al apoyarse más en las primeras cuestiones planteadas que en el contexto real de debate.

Cierto, es una asignación que lejos está de ser "universal". ¿Mi opinión?. Nunca puedo ser breve en estas cosas así como no puedo festejar asistencialismo sin medidas de fondo. Odio el acostumbramiento (ya generacional) a la "limosna" (peor si es del Gobierno).

Claro que, sí festejo todo intento de mejora en la calidad de vida de los jóvenes... pero dudo que esto lo sea. Ese dinero se malogra entre pobre gente pobre (y, por supuesto, aquí el espectro es amplio), punteros nefastos, y otros siniestros personajes que, para peor, sólo suelen ser los de turno.

No ataco -como otros- la "aceptación" indirecta (o ni tanto) del "trabajo informal" (lindo término) que hace el Gobierno, ya que su existencia es tal, y en esa consideración debe empezar a trabajarse (paradojico resulta esto).

Sí golpeo duramente... la falta de trabajo sobre el trabajo...

El hijo del operario que no figura en el Anses necesita ser protegido. Ahí acierta el gobierno en no pedirle ni siquiera el número de CUIL (aunque algo, siempre debe pedir, aunque más no sea por las formas) (y está bien). Pero yerra feo en pensar que es ayudar dar dinero y no generar oportunidades de trabajo ("formal") y educación, para que el billete sea moneda de CAMBIO -en el sentido más abarcativo del término- y no cospel de subsistencia.
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El medio más seguro de impedir
las revoluciones es evitar las causas
Francis Bacon

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(y el resto ya lo diré, porque el debate debe seguir)

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Momentos emotivos con mi compañera de oficina 23

2009-11-06T08:48:00.000-08:00

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Esta semana Yoh fue mamá otra vez...

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Yo (por mensaje de texto): "Quiero que sepas que el Consejo de Seguridad de la ONU se opone terminantemente a la reproducción de tus genes. Igual, felicitaciones"

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Y, unos días después, hablamos por teléfono...
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Yoh: Blablablabla bla bla más blablabla

Yo: Bla (soy medio corto por teléfono)

Yoh: Es hermosa, tenés que conocerla.

Yo: Como si no me alcanzara con conocerte a vos...

Yoh: En serio, estúpido. Es re linda.

Yo: Bueno, después paso así la conozco a Turbia

Yoh: ¡No se llama así!

Yo: Bueno, Oscura.

Yoh: ¡Que no se llama Oscura!

Yo: Negra... Parda.... Opaca....

Yoh: ¡Nooooooo!

Yo: Er... ¿Sucia?

Yoh: ¡MORENA! ¡MO RE NA!

Yo: Bueno, eso.

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Y sí.

Va a ser un problema: Cuando está feliz es más insoportable...

...pero lo prefiero así.

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Perdidas, pérdidas, excusas

2009-10-28T06:57:00.000-07:00

Desparramado sobre la barra de un bar de mala muerte (tal vez el derecho de admisión me sea esquivo) pedía otra ronda un hombre de mediana edad y mediana mala suerte. Las horas de alcohol que sobrevinieron a las de oficina dejaron en despojos de corrección a su postura y su traje. Apenas balbuceaba algunos sollozos, tantos como su limitado estado permitía interpretar.
Su ebriedad en las noches, así como su trabajo durante el día, una y otra vez desde hace tiempo eran una búsqueda de estupor que escape a la agonía de los anhelos.

Bebía, lloraba y volvía a beber, siempre a voz ahogada. Siempre con el pecho partido por ausencias que no dejaban de prolongarse...

Más allá, en la mesa más oscura del mismo bar de mala muerte (y ya estoy probando que tan bien me sienta) una mujer de mala suerte sin edades arremetía sin piedad contra el contenido de una botella de bebida blanca.

Y se mentía al hacerlo. Tanto como se miente el color blanco en los bares de mala muerte.

Las ojeras de marcado llanto gastado dejaban un tono lúgubre y cínico a su mirada recia puesta en la nada.

Bebía, lloraba y volvía a beber, siempre sin lágrimas. Siempre con el gesto agobiado por presencias inoportunas que no dejaban de sucederse...

Y así, sin mirar, en un trago acabó con la batalla dejando el envase vacío y la borrachera desde el hígado hasta las sienes.

Y así, sin mirar, su frágil psiquis se derrumbó cuando tanteó el metal en su cartera.

Y así, como si se creyera invisible -y así lo es para quién no puede verse- sacó el viejo revólver y avanzó con risa pervertida entre las mesas salpicadas de cerveza, tabaco, tequila y vomitadas.

Ciertamente era invisible. Nadie reparó en ella hasta que le voló la nuca al hombre desparramado en la barra. No hubo espacio a siquiera un latido y ella manchó el techo con su propio desparramo.

Yo, debo decir, la ignoré cuando cruzó con el arma en alto por mi lado.
Cuando escuché el primer disparo a mis espaldas no pude conmoverme demasiado.

Cuando sonó el segundo estallido, aun no sé.
Y empecé a dudar del primero.

Esta obsesión de letras...

2009-10-07T13:00:00.000-07:00

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No, la verbalización de sustantivos no es ajena a lo literario.

Más aun de los sustantivos abstractos, tal vez.

Pero el equilibrio entre flexibilidad terminológica en pos de una idea, clima o significado; y la barrabasada lingüística, es muy fino... y la cornisa suele tener un declive en un solo sentido...

La práctica será más la ilustración, la lectura, el compromiso... un libro es mejor que un cable de acero en estos casos.

Y, desde ya, considero que mucho tiene que ver en esta diferencia que el ejercicio lo haga Borges o que lo haga...

(Porque si no se trata sólo de amontonar palabras... menos puede serlo cuando ni siquiera han logrado serlo)

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Feliz Primavera...

2009-09-23T08:25:00.000-07:00

(hay veces que no lo llamaría "humor negro"

porque me duele como a cualquiera cuando faltan las flores)

¿O acaso...

2009-09-13T04:00:00.000-07:00

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... puede existir argumentación convincente que ponga en duda la existencia de los espejismos?

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"And if the darkness is to keep us apart..."

Momentos emotivos con mi compañera de oficina 22

2009-09-08T08:00:00.000-07:00

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Agosto de 2008, conversando acerca de la posibilidad que venga Paul McCartney a la Argentina.

Yoh: ¿Y si viene lo vas a ir a ver?

Yo: Obvio, así tenga que donar seis o siete riñones.

Burguesito: ¿Sabés que a mí nunca me gustó Paul McCarntey solo? (¿?¿?) (Porque hace muchos temas de los Beatles) (y porque el tipo es humillante de groso que es)

Yo: ¿¡No te gusta?! ¡Evidentemente no sabés nada!

Burguesito: Desde siempre me pasa (¿?¿?). Si me decís que viene otro (de los Beatles… supongo) por ahí sí voy. No sé, que viene Ringo, o el otro (sic)…

Yo: (interrumpiendo) Pará ahí… Considerando que pensás que aun puede venir “el otro”… ahora entiendo que no te guste Paul….

..................................

Llamó un cliente y Yoh le da información sobre nuestro horario de trabajo…

Yoh: (Al teléfono) Sí, nosotros abrimos a las 8. Llamemé que le confirmo como va la producción. Si llama a la tarde, llame después de las 13. Sí, porque de 8 a 13 estoy almorzando. Sí, sí. Hablamos entonces. Hasta luego. (Y corta)

Yo: Yoh…¿de 8 a 13 es el almuerzo ahora…?

Yoh: (lo piensa unos segundos y se ataca de risa) ¡¡¡Ahhh, se la pasaba almorzando la piba!!!

..................

Yoh terminó de redactar (de alguna forma hay que llamarlo) un mail, y al apretar “Enviar” una ventana emergente le avisa un error…

Yoh: (totalmente desconcertada) Uh, que mierda, no anda esto…

Yo: (cero bola) (bueno, cero coma cero tres, porque la escuché)

Yoh: ¡No anda esto!

Yo: ¿… qué pasa….? (Giro hacia su PC con fastidio, como quien sucumbe solo por evitar un desarrollo peor)

Yoh: No me deja mandar mail, se traba esto (dice mientras reintenta frenéticamente).

Yo: (Con ternura sarcástica) Pará un poquito de apretar, por favor… ¿Qué dice la ventana emergente?

Yoh: (sigue intentando) ¿Ves? ¡No anda!

Yo: El cuadradito ese que estás cerrando sin darle ni cinco de bolilla está intentando decirnos algo. No hagas como con el sentido común: En vez de ignorarlo, leelo.

Yoh: Ah, sí, dice… (leyéndolo por primera vez) “Debe incluir dirección del destinatario”.

Yo: … (mirándola fijo) (estupefacto)

Yoh: … ¿Y? ¿Qué pasa?

Yo: ¿Me estás jodiendo?

Yoh: ¿Por qué no anda?

Yo: (señalando el espacio a completar en el monitor) ¡¡¡PORQUE “DEBE INCLUIR DIRECCIÓN DEL DESTINATARIO”!!!

Yoh: Ah… ¡Que boluda!

....................

Y sí...

La PC no entiende que con repetirle las cosas no alcanza...

... hay que insistirle a los gritos...

.

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¿Qué es un "otro yo"...

2009-08-27T10:48:00.000-07:00

... sino una opción?

Cada sensación, un sentir vulgar

Andrés Calamaro

De tardes cálidas de invierno...

2009-08-14T12:41:00.000-07:00

Una voz,

como un sentimiento

o una canción.

Algo más que me ayude a despertar.

"Las cosas tienen movimiento" de Fito Páez

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El leoncito se acercó a los saltos hasta la piedra desnuda sobre la que retozaba el León Marcado. El adulto sintió llegar al cachorro a sus espaldas pero no giró para recibirlo, entretenido como estaba con nada puntual. El leoncito al ver el cuerpo inmutable del mayor se sonrió y, entrecerrando sus ojos, se agazapó sigilosamente. Avanzó lentamente, saboreando la sorpresa y conteniendo las ganas que podrían arruinarla. El aire era cálido para ser aun invierno, y sostenía pesadamente el silencio. Ya, a un solo brinco de distancia, el cuerpecito se tensó en cada músculo.

-Espero que tengas una buena razón para venir aquí a consumir mi aire – dijo el León Marcado sin siquiera girar su cabeza.

-Aaaaaahh… - se quejó el leoncito – ¡Pensé que te había sorprendido!

-Me imagino tu decepción… espero que puedas superarlo – contestó el León con sarcasmo.

-Jajaja, no, la verdad es que algún día podré sorprenderte- contestó campante el leoncito.

-¿”La verdad”? , “la verdad” es algo esquivo, cachorro. Pero seguramente lograrás ambas: La Verdad y sorprenderme, y tal vez a un tiempo- y aun sin dirigirle una mirada, le prestó ese aliento.

Un pequeño saltamontes quiso aprovechar la distracción de los felinos para escapar de una isla de pastos que sobrevivía entre las rocas.

Quiso, pero el leoncito gasto todas sus ganas acumuladas en cazarlo en el aire. Sus patas lo envolvían sin aplastarlo contra el suelo. Ahí nomás de su sonrisa.

Apenas de reojo el León Marcado vio el movimiento: - ¿Qué tienes ahí?- preguntó con media sonrisa y media ternura.

El leoncito pensó unos segundos y, robando un poco de ese tono sarcástico del adulto, contestó:- ¡Atrapé a La Verdad!-, y se revolcó de la risa.

El León Marcado movió su cuerpo sin levantarse del todo de su descanso. Miró al cachorro y en un susurro firme pero cordial le dijo:- A veces no es tarea simple, pero no sólo debes atrapar a La Verdad… - fijó sus ojos seguros en el joven- …sino que nunca, pero nunca, debes dejar que se escape. -.

El leoncito miró con ojos grandes y las palabras del adulto se acomodaron una a una en su mirada.

-Suena raro, pero La Verdad es una de esas pocas cosas que debemos apresar fuerte entre nuestras garras para hacerlas libres-

León adulto y león pequeño pasaron juntos un rato más, entretenidos con nada puntual.

Al saltamontes…

al saltamontes sí lo dejaron seguir su camino.

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En lo que se pueda habrá que ser elegante...

2009-08-03T08:59:00.000-07:00

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... en el resto solo se será.

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"Sería bien bueno distraerse tejiendo ternuras..."
Iván Noble

Momentos emotivos con mi compañera de oficina 21

2009-07-27T10:49:00.000-07:00

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Sí, 21.
Pero acá no hay mayoría de edad que valga...

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Yoh estaba mirando un resumen de cuenta del Burguesito, mientras intentaba hacer cuentas mentalmente y revisar gastos…

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Yo: ¿Pasa algo? Tenés cara de que hay problemas…

Yoh: No…. Bah, no sé… Hay una sola cosa que no entiendo….

Yo: ¿Una sola? ¿Y qué hay del alfabeto, el teorema de Pitágoras, las voces en el teléfono, el misterio mágico del picaporte….?

.
…………………………………..
.

Era el “día de la mujer” y salió un clásico…

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Yoh: ¡No me dijiste feliz día!

Yo (sin mirarla, sin siquiera poner brillo alguno en la voz): Mirá que sos bruta, eh... El 29 de Abril es el día del animal, Yoh….

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…………………….

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Yoh me interrumpió “una siesta de oficina”…

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Yoh: ¿Te cuento algo?

Yo (sin abrir los ojos, acomodado en mi silla): NO

Yoh: Tuve un sueño...

Yo (cero bola): Ajhá

Yoh: Un sueño re fuerte tuve.

Yo: Ajhá… ¿Estaba yo?

Yoh: No

Yo: ¿Seguro?

Yoh: Sí, seguro.

Yo: Mirá que todo bien, no hay problema. Sueños grandes, sueños chicos, pesadillas, ideas trastornadas… por mí soñá lo que quieras que realmente me interesa un corno.

Yoh: Que boludo que sos.

Yo: Yo, por mi parte, si llego a soñar con vos, siempre y cuando mi cuerpo resista el tormento, y mi suerte impiadosa, de garca que es, me haga despertar y encima acordarme de eso,… me tiro desde la terraza.

Yoh: …

Yo (volviendo a acomodarme en mi siesta): ¿Viste que era mejor que no me cuentes nada?

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Y sí...

Me adelanto a su duda: Aun uso la palabra "corno", me resulta formidable...

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¿Acaso puede decirse que las sombras...

2009-07-20T07:09:00.000-07:00

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...no son reales?

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-Eres una persona extraordinaria. Nunca das lecciones de moralidad y nunca haces nada malo. Tu cinismo no es más que una afectación.

-La naturalidad también es una afectación, y la más irritante que conozco - exclamó lord Henry, echándose a reír.

El Retrato de Dorian Grey, de Oscar Wilde.

Y derrotan las tormentas

2009-07-14T16:32:00.000-07:00

Mis amigos son unos malhechores,

convictos de atrapar sueños al vuelo.

Que aplauden cuando el sol se trepa al cielo

y me abren su corazón como las flores.

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No será sencillo explicar las reglas. No de este juego, y no de esta manera. No es extraño que algo tan simple sea tan pero tan complicado.
Se trata de lazos, se trata de causas, se trata de azares. Se trata de participantes que solo tienen el juego como objetivo. Se trata afectos, de carcajadas sin sentido.

Fichas distintas, de diversos colores, pasan de mano en mano, de boca en boca. Entre nosotros eso ocurre, y cómo empezó poco importa.

Parece un problema esto de jugar sin tablero. Parece imposible si nadie escribe las reglas, si nadie toma los tiempos. Parecemos juntos el equipo local de todos juegos.

Más tarde o más temprano, todos buscan alguna bisagra rota, una cerradura muerta, una puerta gastada. Más tarde o más temprano la encuentran, y no se animan a cruzarla.

En esos caminos, esos que se abandonan. En esos caminos que se llenan de fango. En las noches siniestras, en los oscuros pasados. O cuando falta la luz entre ojos cerrados.

¿Quién no quisiera ser de la partida?
¿Quién pudiera pedir asilo en medio de la tormenta…
… y volver con la caballería a enfrentar al fin del mundo en batalla abierta?
¿Qué clase de alma no ha implorado a las hadas?
¿Qué clase de hada se atrevería a responder al llamado?

Cuando la congoja pide algo más que diálogo y las horas no importan; cuando los minutos son demasiados.
Cuando se busca algo puro, cuando aun se cree en algo.
Cuando el viaje y la lucha parecen muy solitarios.

¿Qué clase de hada es ésta que ha caído tan bajo?
¿Por qué esos rufianes vuelan?
¿Qué clase de alas ella les ha dado?

Reverbera la risa, se funden los espacios, la madrugada besa los ojos de los trasnochados.
El café da revancha entre las cuerdas de una guitarra.
La amistad canta victoria antes de que llegue la mañana.

Como una logia con su norma sagrada,
arrojamos el dado a la suerte de nuestros días.
Sobre alguna de sus caras late gastada la utopía,
dibujada en las otras con trazo claro, los lazos para alcanzarla.

En tiempos difíciles para andarse con juegos,
por causas y azares nos cruzamos.
Una a una las fichas se van coloreando.
Con el fulgor de un hada imprescindible
habrá razones de sobra para seguir jugando.

.

.

Mis amigos son gente cumplidora

que acuden cuando saben que yo espero.

Si les roza la muerte disimulan.

Que pa' ellos la amistad es lo primero.

Joan Manuel Serrat

Desconfío

2009-07-08T12:57:00.000-07:00

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Se reparten roles.

Al azar se reparten.

Con el capricho de las cartas se definen los ladrones, médicos y policías.

Con lo que quede, pero sin llamar a la realidad, haremos un pueblo.

Arbitrariamente se definen las cartas caprichosas.

Voluntariamente se acepta el arbitrio de las reglas, el capricho de las cartas, el juego de los roles.

La suerte no se echa en reglas.

El exceso de las palabras o el resguardo de las mismas se vuelve necesario.

Cuidar los silencios.

Los ladrones matan escondidos en los silencios. Matan y no se vuelven asesinos.

Un policía busca darles caza... y los caza a ciegas.

Un médico busca salvar. Salvar al policía, al pueblo, a si mismo.

Y el pueblo no sabe ser a pesar de que Dios pide que así sea.

Los debates son truncos. Solo son un juego de máscaras.

Para ocultarse o para mostrarse.

Y, también para engañar.

Como si en su intento de ser pueblo no pudiera escapar a la felonía, se acepta al muerto en la primera ronda. Sea quién sea ya no importa.

No basta como precedente. Tal vez esté en las reglas pero igual se siente como una afrenta a su propia significación de lazos:

El "pueblo"... los que son, los que dicen ser, algunos...

El pueblo echa a uno del pueblo... toda una afrenta.

¿Lo acusan de ladrón?
Tal vez.

Pero es burda desconfianza la acusación.

Incluso puede ser solo la salida más sencilla para desterrar el incesante correr de las palabras.

Siempre hay uno que complica las cosas.

Todo lo posible por tergiversar el juego pasa por, al menos, un par de manos.

Y aun así, voluntariamente, se acepta el arbitrio de las reglas, el capricho de las cartas, el juego de los roles.

Ocurrirá el silencio como camino. Ocurrirá la risa como desenlace. Ocurrirá una victoria que poco importa a unos y otros.

Porque a medida que avancen las rondas, el policía se desarmará entre el pueblo, el médico hará lo suyo sin saber bien a quién ni qué demonios; el pueblo se sentirá más y más solo... y los ladrones apenas querrán ser sobrevivientes.

Y unos y otros, solo tal vez... y desconfiando hasta de los silencios.

.
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Si no paso de la primera ronda sabré que estoy ante un grupo,

cuanto menos, precavido.

Si me hablan de un "malón" de amigos...

2009-07-01T08:26:00.000-07:00

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... sospecharé que hay más indios que amigos...

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(y no solo de jodido que soy)
(o sí, pero está bien)

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Elecciones en medio acto

2009-06-28T18:00:00.000-07:00

Un delirio que salió charlando por MSN con el Hadita.
Porque en la ensalda política hay que hacer el aporte...

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En un bar de mala muerte en un barrio del conurbano bonaerense. Son las 20.30 del 28 de junio de 2009. En el televisor viejo que subsiste en un extremo de la barra del bar, un canal de noticias –bastante triste- repasa una y otra vez el porcentaje de cada candidato en las elecciones legislativas realizadas ese mismo día.

Mozo (juntando los pocillos de café de la mesa): Parece que las cosa está entre Kirchner y De Narváez…

Pino: See… parece… ¿Y en Capital? (pregunta sin querer mirar la televisión, como quién prefiere ignorar una imágen a sufrir por ella).

Mozo: Michetti viene primera por bastante….

Pino (aconjogado): Que macana.

Mozo: Sí, habría que matarlos a todos… o al menos a los imitadores de ShowMatch…

Pino (mirando al mozo con expresión “¿¡¿Quéééé?!?!?”): Sí, sí…

Mozo (con la bandeja repleta repasa con un trapo la mesa): Pero, ponga la firma, no sé si en algunas semanas, pero muchos de los que votaron hoy... se van a querer matar solitos...

En la tele anuncian los porcentajes actualizados de capital. Pino entra segundo.

Pino: Yo sabía que esto iba a salir mal

Zamora (sentado en la misma mesa):Bueno, ¿y vos te quejás?

Sabatella (ocupando un tercer lugar, pero un poco más alejado, en la misma mesa): Ahhhh, vos callate, Zurdito (a Zamora).

Zamora (que recién da cuenta de la existencia de Sabatella en la mesa): Y... ¿éste quién es?

Pino (sin prestar mucha atención): niidea (así todo junto)

Sabatella se levanta súbitamente y se va llorando al baño

Mozo (imperturbable): $ 18.50

Zamora: Eh... (busca, pero no mucho, en los bolsillos) …che, me parece que no traje plata...

Pino (pagando con gesto fastidioso): Sirvasé, guarde el cambio…

Mozo: 50 centavos, que ratón… (y se retira)

Zamora: Gracias por invitar, amigazo (alegre y con gesto compañero hacia Pino)

Pino: De nada... (hace una pausa)

Zamora: … (aun sonriendo)

Pino: …ZURDITO DE MIERDA…

TELÓN

Pequeña aclaración que no aclara demasiado:

Luis Zamora y Pino Solanas fueron candidatos (más de izquierda, sí, más el primero que el segundo) por Capital Federal. Peleando el lugar a Micchetti (del PRO) y Heller (de los K) entre otros.

Sabatella -no lo conoce nadie, pobre- hizo lo propio en Provincia de Buenos Aires contra Kirchner (de los K...) y De Narváez (del PRO).

El mozo, a dura penas llega a fin de mes si hay buenas propinas.

Momentos emotivos con mi compañera de oficina 20

2009-06-18T08:27:00.000-07:00

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Después de 4 días de poderosa gripe seguimos con las epidemias…

____
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Siempre digo que NO tengo que saberlo todo…

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Yoh (con tono urgente): Tengo que cagar, no puedo más…

Yo: …. ¡¿Hace falta que me digas eso?!

Yoh: Yo no me puedo cagar acá, voy a perder mi glamour.

Yo: ¿Glamour? Vos no tenés glamour… En más… ¡Dudo que sepas siquiera escribirlo!

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______________________________________

Abrí la carpeta de “música” en la PC y…

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Yo: hdhfdhfh dfjhdjdj jdcnvnd

Yoh (abstraída, absorta, casi transportada a otra dimensión –nefasta y autista- por el Facteook): ...

Yo: sdbfjd fkjddhfk...

Yoh (percibiendo mi voz como ecos lejanos): ¿... Qué…?

Yo: ¿¡¿hkjdfhjk dhfjdg fndsmvb?!?

Yoh (antes que su cerebro se trabe definitivamente): ¡Pará un cachito, no me hagas ponerme a trabajar todavía!

Yo: No estoy trabajando… te preguntaba qué música querés que escuchemos, infeliz…

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Algo en la cabeza…

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Yoh: Che…, me pica mucho la cabeza… creo que tengo piojos…

Yo: Lo único que te faltaba para que te mande a un establo era eso.

Yoh: No…., en serio –se rasca y un piojo cae sobre el escritorio-… ¡Miralo!

Yo: Er… ¿Te sacaste un piojo?

Yoh: ¡Mirá, (con tono genuinamente tierno) es re chiquitito el piojito!
Yo: ...

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Y no…

En el establo no la aceptarían…

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Tras el estallido del planeta rojo

2009-06-09T08:21:00.000-07:00

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Se acuna en el hueco de tus manos un café con crema.
Me pregunto: ¿Qué más puede dormir entre tu piel?
Ese unicornio que le falta al poeta, a mí, a vos,
a tus hadas desordenadas que lo reclaman.
Un arrullo de cuerpo desnudo, el metal que busca proteger el alma.

Respiraciones agitadas por el acoso del tiempo.
El acecho de tu propia sensación como vapor entre los dedos,
de minutos que queman,
de media vida marcada a fuego.
Y aun sonreís ante una excusa de encendedores.

El frío que lastima tu espalda en los bares
es el mismo que apenas te conmueve en las calles vacías.
Las noches de soledad no pesan tanto por las ausencias
Son los fantasmas que no se van con la luz los que hacen el desvelo.
Una y otra vez intentás una trampa entre las hojas de un libro.

De a ratos, en esa caída de bolsillos que se vacían,
pareciera irse todo aliento junto con los abandonos.
La sensación de teatro angustiado,
la desesperación cuando 5 duendes vestidos de etiqueta
bajan el telón de la risa y solo resuenan los propios pasos.

La brisa de primavera, efímera y mágica, tiene el calor suficiente para besarte.
Arranca uno a uno a los viajantes del campo.
Una nube por un par de segundos, como tu pelo desconforme.
Así se devela el misterio, el coraje escondido.
Las palabras se hacen chiquitas, redonditas, verdes.
Al fin de cuentas, no somos solo sobrevivientes.

Y vos…
…vos flotás como el diente de león.

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Con todos sus méritos, igual me deja un gusto a poco...

2009-06-03T15:00:00.000-07:00

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... la utopía usada solo para resistir.

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we´d rise post-obstacle more defined more grateful

we would heal be humbled

and be unstoppable we´d hold close and let go and

know when to do wich we´d

release and disarm and stand up and feel safe

Alanis Morisette

Momentos emotivos con mi compañera de oficina 19

2009-05-29T12:07:00.000-07:00

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Mientras gente de dudosa calaña se junta...

...les dejo un poco de Yoh para el finde... (no usar en exceso).
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Compré dos alfajores para acompañar el desayuno…

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Yoh: ¿Por qué traen ESTO arriba? (dice mientras comienza a “raspar” para sacar las almendras)

Yo (debo admitir, casi desencajado): ¿¡¿Qué hacés?!? ¡Es lo más rico eso!

Yoh: No, yo lo saco (y continua con su crimen).

Yo: ¿¡¿ POR QUÉ LO SACÁS?!?

Yoh: No sé…. Porque no lo entiendo… (¿?)

Yo (con tono relajado y paternal): Ay, Yoh, si fuera por sacar todo lo que no entendés, vos tendrías que vivir en un cubo vacío y forrado de blanco… y hasta por ahí nomás…

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Mirando videos en YouTube …
(er… es parte de nuestro laburo)

Yo: Mirá como canta esta piba… tiene onda, y el tema está bueno. Es el de "Loco por Mary".

Yoh: Sííí, está muy bueno.

Yo: Parece que le fue bien. Empezó así y saco un CD parece.

Yoh: ¡Uhh, me voy a poner a cantar yo entonces!

Yo: Jeje, con todas la huevadas que hacemos deberíamos invertir (“deberíamos” = la empresa) en una buena placa de audio y un buen micrófono…

Yoh: ¿Para?

Yo: …

Yoh: Aaaah..., ¿Para subir videos…?

Yo (retomando): Claro. O sea, tenemos menos afinación que un jabalí en celo…

Yoh: ¡Re mal!, ¡Y ninguno de los dos sabe tocar guitarra ni nada…!

Yo: Pero somos muy divertidos, e invertimos mucho tiempo acá en hacer huevadas…

Yoh: Jajajajaj, cierto, cierto… Jajaja, ¡SERÍAMOS UN ÉXITO!

Yo: …. ¿Un éxito?

Yoh: ¡Sííííí!

Yo (totalmente serio, sacándole toda la alegría al momento): … NO, YOH, SABÉS QUE NO.

Yoh: … sos un tarado.

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El Burguesito le dejó encargada una tarea a Yoh… pero ella ni bola…

Yoh: Ay, no me puedo acordar qué me dijo que haga…

Yo: Ni idea.

Yoh: Mirá que me lo repitió… pero no sé, no lo veo, no le doy bola, no sé como hacer para que me interese…

Yo: Bueno, conociéndote, no es un problema muy complicado de solucionar…

Yoh (conociéndome, y esperando el sarcasmo): A ver…

Yo: Cada vez que el jefe te dice algo, vos subilo al Facebook… QUE ES LO ÚNICO A LO QUE LE DAS BOLILLA MIENTRAS ESTÁS EN LA OFICINA...

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Y sí…

Posta. Es lo único.

NO ESTOY EXAGERANDO.

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En medio de una batalla de bombarderos...

2009-05-26T21:44:00.001-07:00

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...ella quiso pasearse piloteando avioncitos de papel...

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(y tan bonito le quedaba)

Tañidos de niebla

2009-05-19T23:03:00.000-07:00

"...para cada tino la ciudad comienza

en un sitio cualquiera, pero siempre distinto..."

Mario Benedetti

Un Grande (con G mayúscula).

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“Se me escapó la perra”. Era un mensaje de texto conciso, certero, escueto. Solo 5 palabras. “Se me escapó la perra” leyó en la pantallita de su celular. Leyó y se quedó duro, como pasmado frente a la computadora de la oficina. Una planilla de cálculos reclamaba acción demorada, el teléfono sonaba vociferando obligaciones, un jefe perdía la paciencia ante la impavidez solo aparente.

- ¿Qué pasó? - le preguntó una voz femenina.
- Se le escapó la perra
- ¿En tu casa?
- No – Se levantó de la silla, se puso su abrigo, tomó las llaves del auto y dejó que el instinto y el ímpetu reacomodaran prioridades, -Salgo un rato-

¿El jefe? Bien, gracias. Arrancó raudamente su vehículo, y manejó con más pericia que cuidado las 10 calles que lo separaban de esa casa en la que faltaba una perra.

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La banda de jazz se despidió furiosamente en ese bar. Las pizzas se terminaron. Y las ganas aun encendían esa noche gélida de otoño en la ciudad. Las cosas iban mejor. Mucho mejor. La primera vez que se vieron, el porteño y la boliviana compartían una fiesta de dudosa calidad, de esas que buscan un pretexto los jueves para hacerse viernes. Claro, no lo logran, pero para quien las transita desde el jueves, sin pensar en viernes o pretensiones, no son tan malas. Y él había recorrido las calles de su ciudad como un extraño, como quién está en una ruta equívoca. Ella…, ella venía atravesando fronteras desde su Cochabamba natal, sin tener muy en claro qué estaba buscando. Él era un extraño en su ciudad. Ella estaba perdida en todas las ciudades. Sin embargo, la noche que se conocieron pudieron salir de esa fiesta sin pretensiones, tomados de la mano. Las cosas habían mejorado desde entonces. Porque esa primera noche no hablaron de política, ni de religión; y casi tampoco, de drogas. Y sin embargo él vociferó su odio a todos los oficialismos del gobierno, al de la ciudad en la que vivía, y al del país que la contenía. Y sin embargo, ella proclamó su apoyo a la distancia a su primer mandatario, y un escozor se hizo guerrilla cuando habló de convulsiones internas. Pero el oficialismo de su ciudad y su país se oponían y él se oponía a ambos. Pero las virtudes de la ciudad andina contrastaban con la violencia a las revoluciones de las villas pobres, todo parecía salir del gobierno; y ella no terminaba de tomar partido. Los jueves son confusos por las noches. Incoherentes. Tañidos de niebla los envuelven.

¿Incoherencias? Los oficialismos son culpa de muchos, y en ese caso no debiera ser tan malo. Las revoluciones se adeudan en muchas ciudades. Las personas al poder no son un cáncer, aunque parece una enfermedad que falten “muchos” y revoluciones. Los jueves son incoherentes por las noches. Dos autoproclamados zurdos, sin pretensiones, terminan tomando un café en el más capitalista de los locales. Se esconden del frío y del amanecer. “Que esto no quede en el legajo” dicen ambos, culpables de que esa gran “m” no sea la del marxismo.

“Lo que no te mata te fortalece” habían acordado un rato antes con uno de sus autores favoritos.

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Los hombres no lloran, a veces lagrimean.

El auto detiene su marcha pero no su motor. “¿Qué pasó?”, pregunta el conductor. “Eso que te puse en el mensaje” responde desde la vereda y junta coraje para seguir en pie. Ambos se entienden. Es un lazo. Un lazo que los une más allá de las palabras. El mismo que hace a uno merecedor del único mensaje de texto que comunicaba la tragedia, es el que lo arranca a la calle a responder. En ese momento, 5 palabras sobrarían.
Se saben, se conocen. Insisto, es un lazo. Y ese lazo tiene mucho de perros. De acompañarse en los caminos de las calles, de buscarse en las guaridas, de seguirse rastros. De soportar el olor a perro mojado que dejan las tempestades.

“La…”, un poco más de coraje, un poco más, “…la escuché ladrar hace un rato por acá…”, y señala ningún lugar a la vuelta de la esquina.

“Ok, quedate tranquilo. Estate atento”, contesta y otra vez exige al motor. Son representaciones burdas, pero necesita que la vibración furiosa del vehículo sea la misma de sus congojas. Rápido, muy rápido empieza a recorrer las calles.

“Círculos cada vez más grandes”, “Dos cuadras”, “Tres cuadras”, se repite mientras conduce el auto a seguir a sus palabras. Recorre las veredas, los umbrales, “Tiene que aparecer”, no puede darse el lujo de ir más despacio, sus ojos deben ser más veloces, “tiene que aparecer”…

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A la salida del bar, donde las cosas eran mejores, mucho mejores en esa segunda cita. Esa vez hubo buena música, comida que mejoraba con cada acorde hasta dejar de importar, abrazos y besos, algunos como la primera vez, otros, más cálidos y genuinos; todo con sabor a suburbio. Era más cómodo para gente así. Mucho mejor.

Esa vez ella dejó escapar expresiones deliciosas que él festejo como bolivianadas, aunque no eran más que un español correcto, mucho más adecuado que los exabruptos que rondan la ciudad rioplatense. El juego era sonrojarla, claro.

Esa vez él dibujó la segunda cita, y la posibilidad de que esa chica que no creía en nada, hubiera puesto su fe en verse un domingo, por decir un día.

El auto se había perdido en las calles vacías, tan llenas de ese otoño de veredas frías, de paredes húmedas, de un policía en la esquina exhalando vapor de su boca, sólo acurrucado en su campera. Él buscó entre las llaves el control de la alarma para que el juego de luces y sonidos le diera una pista. Un indicio, una respuesta. “No pido tres veces un teléfono”, le había dicho días atrás –cuando el viernes comenzaba-, en ese mismo auto. Ella se animó y le hizo un par de cargadas. Él fingió enojo, ella cayó en la disculpa leve: “Solo te estoy molestando”. “No, no me molestás para nada”.

Antes que la ciudad rompa el hechizo él la invito un café. Pero un café de verdad, no de máquinas y corporaciones. Un café de intimidad, de esos que se hacen en tazas propias, y se baten con esmero. Un café. Como si fuera una fiesta un jueves. Un pretexto.
Y a ella le gustaba el té. Definitivamente, había que tomarlo al calor de una estufa. Ella lo invitó a su casa, donde había té, y con suerte, café.

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La mañana era fría y desde adentro del auto el conductor buscaba la niebla.

“Tiene que aparecer”.

Cruzó un perro a 100 metros de sus narices y su corazón se sacudió. Pero no, “Ese perro es negro, nada que ver”.

Apenas llevaba unos minutos dando vueltas como si el barrio fuera nuevo. “Círculos cada vez más grandes”, “Tiene que aparecer”. Era una carrera contra el tiempo. Cada minuto que pasaba significaba aumentar lo posible. Nada peor que una cuenta regresiva que no tiene punto de culminación, y, sin embargo, se siente agonizar a cada segundo.

Un perro, distinto, oscuro, y de la correa de su dueño. “Nada que ver”, otra vez.
Un pastor alemán con aires de cachorro. “¿Dónde estás?”
Un perrito gruñendo en mitad de la vereda, “Tiene que aparecer”, mil veces.
Diez metros más de recorrido… “¿A qué le gruñe ese perrito?”. Pequeños detalles que tardan en acomodarse. Diez metros le llevó a la inteligencia distraer a la prisa.

Contra una paredón, asustada, perdida y acorralada por un perrito y por sus propios miedos, la perra mezclaba el canela de su robusto cuerpo con la niebla de la mañana. Esa que él buscaba. Ambas.

No detiene el motor, ni siquiera termina de frenar cuando baja del auto. Grita y agita sus brazos, pero el pequeño atacante no cede. Avanza y lo empuja con su pie hasta hacerlo rodar. Es un héroe. El perrito huye. Se siente un héroe. El alma le vuelve al cuerpo, y recién en ese momento nota que se le había escapado. “Te encontré” piensa, mientras estira una mano. La perra tiene miedo y responde con dientes. Él apenas esquiva la dentellada. “Te encontré”, le dice sin haber perdido la calma. Las palabras traen paz y reconocimiento. La perra baja las orejas y mueve su cola frenéticamente. Rueda sobre si misma. No cabe en si misma. A decir verdad, el alivio es compartido. El miedo se va diluyendo en el abrazo. Ser un héroe ya nada importa, solo el alivio.

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Nada importa que sea una ciudad tan grande, el mundo queda dentro de esas cuatro paredes. Apenas hay tiempo para un té, para medio té. Los besos aumentan, y se reparten a discreción. Las ropas ceden. Los cuerpos se unen. Ella afirma su cadera bajo su peso. El se enreda en el mándala de su hombro. En el calor de su ensueño. Arremeten una, dos veces. Y se dejan caer.

Afuera, la ciudad se jacta de ser una de las más grandes del mundo.
Adentro, ella acomoda sus pies fríos bajo las frazadas.
Afuera, entre semáforos y policías taciturnos, el otoño arma una muralla.
Adentro, los pies fríos no hacen invierno.

Un viejo disco de blues acuna sus sueños sin almohada. Sin héroes.

“Me siento a la deriva” le había dicho ella, “Pasé por tantos lados y siento que no pertenezco a ninguna parte”.
“A veces las búsquedas tienen eso, supongo, pero no es lo mismo estar a la deriva que buscarse”
“No sé si pueda notar la diferencia”
“Tal vez tendrías que empezar por hacer tu pequeña lista de cosas en las que te reconocés, de lugares cercanos o lejanos a los que pertenecés, de personas cercanas o lejanas que son raíces y viajan con vos”, la abrazó un poco más, “Si podés hacer una lista así, concisa, certera, escueta. Si podés armarte en 5 palabras, no estás a la deriva, para nada”.
“¿De dónde apareciste?”, preguntó sin mirarlo a los ojos, para no obligar una respuesta que rompa la niebla.
“Hagamos una tregua esta noche”, propuso él.
“Yo no te convengo”, le dijo ella.
“Nadie que me convenga pasaría la noche conmigo”, contestó él.

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“No vuelvas a hacernos esto”, le dijo con ternura a la perra mientras la bajaba del asiento trasero del auto.
“Gracias”, contestó Gabriel mientras la recibía, aferrándose a ella como si hasta la más leve brisa pudiera arrebatársela. Los hombres no lloran.
“No tenés nada que agradecer”, contestó el Otro Gabriel, y dedicó un abrazo más a la perra. A veces lagrimean los hombres.

Gabriel y Gabriel se entienden. Más allá de las palabras.

Se siente como si no hubiera otra persona en el mundo que pudiera entender esa forma de andar con los perros. Compañeros, hermanos, hijos… nunca mascotas. Gabriel y Gabriel son dos de esas personas. Tal vez una de esas tres personas. Definitivamente se siente así. Por eso solo 5 palabras escribió Gabriel. Por eso no hacen falta las gracias.

Solo el alivio

Es cuestión de lazos. Lazos para no sentirse a la deriva.

Y en ese lazo son como los perros.

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...ni las mías...

2009-05-01T14:13:00.000-07:00

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"Esto está feo hoy"

"¿Qué cosa?"

"El día... es como si se estuviera por largar a llover..."

"Pero... si ni una nube hay..."

"Sí... no sé... pero tengo esa sensación..."

"¿Sentís que va a llover?"

"No, pero es un día feo hoy, porque tengo esa sensación y nada tiene que ver con las nubes"

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"Como los fantasmas del recuerdo salen de noche a patotearte..."

Los Caballeros de la Quema

Ideas

2009-04-13T10:04:00.000-07:00

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Porque es cierto que hay Grandes Ideas.

Pero, si me preguntan a mí

no existen las ideas pequeñas.

(Aunque eso no las haga necesariamente grandes ideas)

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(ah, y lo que sí hay son ideas idiotas) (y algunas muy grandes...)

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Buscando espejos

2009-04-07T08:10:00.000-07:00

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Quiero erigirme en el honor. Lo anhelo. Se lo debo al camino.
Ser un luchador. Deseo poder llevar el estandarte de lo noble.

En ese torbellino del SER pretendo al menos una mínima y opaca porción de la esencia de los grandes, una ínfima tajada de las virtudes que persigo entre los reflejos que me marcan.

De San Martín, Guevara, Túpac Amaru o Einstein… Ser el suspiro de su aliento más débil.

Me sumerjo entre los libros recorriendo más senderos y él se acomoda sobre mis pies.
Aun en el día más caluroso busca el contacto, se hace compañía.
No mide riesgos si el peligro acecha a los suyos.
No es superior a nadie, ni si resulta ganador cuando el embate sucede.
No anda con rodeos para la caricia necesaria en el momento de pena.
Sin caminos que lo desanimen, sin tempestades que lo hagan dudar al llamado.

Y esa mirada… Esos ojos donde siempre puedo hallar un compañero.

Donde no hay honor que se vulnere,
donde no existe la desesperanza,
donde la traición es un imposible.

Reflejos donde busco encontrarme.

San Martín, Guevara, Túpac Amaru o Einstein…

Si tan solo pudiera ser un suspiro

Un suspiro de su aliento más débil.

Apenas una ínfima tajada de lo que mi perro siempre sabe ser sin esfuerzo alguno.

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Las grandes almas tienen voluntades; las débiles tan solo deseos.

Proverbio Chino

Momentos emotivos con mi compañera de oficina 18

2009-03-20T12:37:00.001-07:00

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Nat, la mujer que hace la limpieza en la oficina, intentaba pasar la aspiradora bajo el escritorio de Yoh, y ella no se movía, absorta en su trance de Facebook…

Nat (después de muchos intentos de llamar la atención de Yoh): Disculpame… (le toca el hombro despacito) … Yohy… ¿Te podés correr un cachito así limpio…?

Yoh (cayendo en cuenta que bien podría haber transcurrido un siglo desde que la mujer comenzó a pedirle lugar): Aaaayyy, Nat, no te escuché… vos tenés que insistir con más fuerza… ¡Decime que me mueva!, ¡Gritame: “Yohana, movete”!!, así con violencia decime que no te escucho sino.

Nat (con gesto maternal): Noooo, Yohy, yo no tengo esas formas, yo trato bien a la gente…

Yo: Nononono, no sirve Nat. Está comprobado: Acá todos la tratamos para el carajo a Yoh, y funciona mucho mejor así.

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Yoh (que siempre anda en zapatillas de lona) empieza a desfilar mostrando sus zapatos con taco alto…

Yoh: ¿Viste mi altura?

Yo: No, nunca...

Yoh: ...

Yo: ...de hecho me parecés un ser humano de lo más bajo…

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Le mando un archivo de mi PC a la de Yoh a través de la red para que me lo imprima…

Yo: Che, ¿Me imprimís un documento de Word que te mandé a tu PC?

Yoh (empieza a recorrer la pantalla con el mismo esmero que un relojero en el limbo): No lo encuentro…. Acá no hay nada…

Yo (intrigado, me acerco a su escritorio): …

Yoh: ¿…?

Yo: Un archivo de WORD…¡¡¡Y vos tenés abierto el EXCEL, infeliz!!!

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Y sí...

Pero el Facebook lo maneja re bien...

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Antes hacía listas con la gente que me caía mal….

2009-03-16T12:16:00.000-07:00

… pero era un gasto excesivo de papel.

Ahora le tiro a todo lo que se mueve y listo...

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El camino de la sabiduría...

2009-03-09T09:42:00.000-07:00

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...es de libertad y condena en cada paso.

La ignorancia, en cambio, solo es una de ellas.

Aunque a veces cree ser libertad…

"No sé si la instrucción puede salvarnos, pero no sé de nada mejor."

J.L. Borges

Las cosas del camino

2009-03-04T09:50:00.000-08:00

"Es que yo soy, ese que soy, el mismo nomás,

hombre que va buscándose en la eternidad"

Fuego de Animaná,

de Armando Tejada Gomez y Cesar Isella

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En un lugar así, caminaba un caminante. En un lugar así, muy parecido a éste, con sierras tras de sierras, tras de más sierras, caminaba un caminante. Un lugar así, con el sol tiñendo las rocas y dejando la hierba dura crecer al calor. Un lugar así dónde el horizonte se esconde detrás de la silueta montañosa, y se escurre entre los valles que se adivinan. En un lugar así caminaba un caminante.

Caminaba ligero y de buen humor el caminante. Sendero a sendero, paso a paso. Caminaba durante horas. Caminaba durante espacios.
Caminaba.

Al borde del camino, otro hombre avanzaba. A paso cansino, a trancos sufridos avanzaba aquel hombre.
Y avanzaba el sol del mediodía y avanzaba esa nube caliente que ronda el suelo de las sierras en verano.
Y avanzaba el caminante, hacia el borde del camino.

Con sudor ardiéndole en los ojos, el hombre vomitaba su respiración. Y con triste esfuerzo saludó al caminante: “No es hora para andar, amigo”.

El caminante sonrió. “El calor es terrible, pero no son horas para detenerse tampoco”.

El hombre sonrió casi molesto en su fatiga. Miró por sobre el hombro del caminante y preguntó: “¿Falta mucho andar para llegar al pueblo? Viene desde el norte, ¿verdad?”

El caminante apenas volvió la vista atrás, como quién siempre está seguro del camino que ya ha recorrido. “Sí, eso creo, el norte, tal vez”. Y su respuesta fue vaga, pero no fue la conciencia de lo impreciso sino la necesidad del otro hombre lo que lo llevó a continuar, “El pueblo está a poco más de dos horas de aquí, es un camino dulce por el sendero”, y señaló la huella pedregosa que serpenteaba desde sus pies hasta las espaldas de la tierra.

“Dos horas…”, dijo el hombre mientras se secaba algo de sudor con un sucio pañuelo, “… solo quiero llegar… al menos ya falta poco…” y cuando una exhalación de aire caliente parecía el punto final agregó “… falta… menos…”.

El caminante se acomodó su sombrero, corriendo las gotas cristalinas de su propio andar que nacían en sus cabellos. Su mirada se perdía tras las espaldas del hombre cansado.

“No hay nada allá”, le dijo entonces el hombre, cortando el silencio.

Un nuevo silencio nació.

“Créame, no hay nada. Vengo maldiciendo el viaje hace días. No hay nada.”

El caminante miró con compasión al hombre. Observó su gesto huraño, su espalda mojada, su piel gastada. Sintió el aliento agotado, no tanto por la debilidad como por el desprecio del andar. Sintió el arrebato del equilibrio, pero no supo si era el hombre que tenía frente a él o su propio ser. O el juego entre ambos. “Debe haber, cuanto menos, una hermosa vista”.

El hombre pareció recuperar fuerzas cuando contestó como quién sufre un desaire: “No hay nada, de nada, de nada. Pasando la próxima colina solo encontrará sus pasos asándose al sol, un sol endemoniado que quema más en las sienes que en las piernas. Dos días de marcha y nada. NADA”

“¿Tan mal así es la cosa?” preguntó el caminante, pero en lo más profundo de su parte inconsciente sabía que solo animaba a desahogarse aun más al hombre cansado.

“Todo es malo en ese lugar olvidado por Dios. Todo es más áspero, más caliente, más seco. Más doloroso. Caminará bajo el sol, y cuando las fuerzas empiecen a agotarse no podrá descansar. No existe árbol alguno que regale sombra donde recuperarse. El camino lastima los pies con miles de piedras que son demasiado grandes para caminarlas con apuro, y demasiado pequeñas para sentarse sobre ellas. El aire hierve y raspa la garganta. Tan solo un pequeño arroyo se escurre entre unas grietas y apenas alcanza para llenar la hendidura de la palma de las manos. ¡Si al menos hubiera tenido un recipiente para almacenarla!”

“Tampoco llevo donde cargar agua… voy muy ligero. En este lugar, con el camino y la temperatura, habría que traer una mula para acarrear lo que sea que…”

“¡Un maldito burro!” interrumpió exaltado el hombre, “¡Parece una ironía del infierno, pero a mitad del camino hay un burro marchito que se muere allí solo para que uno agonice en su esperanza al verlo!”

Otra vez silencio, pero no era nuevo. Era un silencio viejo que estaba de vuelta.

“¿Aun piensa seguir el camino?” preguntó casi fastidiado el hombre cansado.

“Sí, le agradezco sus advertencias, las tendré en cuenta”

Se despidieron. Realmente no lo hicieron, solo se cruzaron en silencio.
Se despidieron, entonces, sin palabras.

El hombre arrastró sus últimos ímpetus hasta el pueblo cercano.
El caminante siguió caminando, porque así son los caminantes, ya se sabe. Eso son.

Varios días pasaron.
Varios silencios.
Más de un camino andado.

Una noche no muy lejana el hombre bebía en una taberna de aquel pueblo que tanto había anhelado. Se encontraba alegre, no solo por el vino, sino realmente alegre. Reía a viva voz con algunos hombres. Brindaba por algunas mujeres. Contaba anécdotas y exageraciones entre barriles, velas y algo de música.

De repente, al tiempo que buscaba algunas monedas de plata para continuar la juerga, reconoció al caminante en una mesa entre penumbras. Se levantó torpe pero apresurado, como quien pretende atrapar la llave de un delirio. A pasos poco elegantes atravesó el salón hasta casi atropellarse en la mesa donde el caminante y una joven azabache jugaban con una baraja.

“Da gusto verlo de mejor semblante, mi amigo” escuchó el hombre a modo de recibimiento.
Ahora sí el silencio fue nuevo. Pero no fue solo del hombre que buscaba palabras. La taberna entera enmudeció. Cosas más raras han pasado.

El caminante lo invitó a sentarse con gesto simple y sonrisa de amigos.
El hombre bebió un sorbo más del jarro que sostenía en su mano derecha. Tomo aire de vicios, y se limpió excesos de espuma y vino de su barba con la manga del brazo izquierdo. “Cualquier alma brinda después de aquel martirio”, dijo al fin en tono casi solemne.

“Brindemos entonces…” dijo el caminante elevando su propio vaso.
“Por las tabernas que nos esperan al final del camino” dijo el hombre mirando fijo, casi clavando los ojos y las palabras.
“Por las… cosas del camino” dijo el caminante, más convencido que reparando en los sonidos.

Es raro, como las palabras entre extraños pueden ponerse tensas aun en un brindis.
Se transforman los silencios en brumas de metal que pesan sobre el aire y el humo. Cambian en espectadores los extraños, quedan a la espera del crujido de las oraciones. Y los apenas conocidos a veces se miden, a veces se buscan, a veces se esperan.

“Permítame invitarle otra copa, amigo…” dijo el caminante.
“Sí, seguro…”
“… y prestarle mi huella”.
El hombre que se deslizaba hacia una silla al lado de la del caminante, se dejó caer bruscamente, como si la conclusión de la frase lo golpeara.

“Después de nuestro encuentro…” comenzó el caminante mientras la muchacha apoyaba un dos de bastos sobre la mesa, en el espacio entre ambos, “… seguí camino, y, ciertamente, todo lo que usted me advirtió era verdad”.
El hombre no dijo nada. Ni siquiera bebió un sorbo. Apenas pestañeó.
El caminante recostó un tres de copas cubriendo apenas la carta de la muchacha, “El sol no es piadoso en esos caminos, pero a la vez ilumina la belleza que se escurre bajo mi andar y corre hasta donde llegan mis ojos” y detuvo su mirada en la dulzura de la mujer frente a él. “El paso es lento entre las piedras, pero no me apura la llegada, el camino es parte del viaje, y, en mi caso en particular, lo era todo”.

El caminante observó las dos cartas en su mano y eligió una sota para que acompañe al tres anterior. Que fuera una sota de espadas poco importaba. “A las horas de andar…” prosiguió, “...busqué un respiro para mis piernas. Junté algunas piedras, elegí aquellas que fueran más generosas por sus formas suaves, y las puse una sobre otra hasta lograr un pequeño banco. Es maravilloso como se renuevan las acuarelas del entorno cuando son miradas con tiempo y reposo. Mientras preparaba mi cuerpo para retomar el viaje y secaba un poco el sudor de mi frente, la sierra comenzó a cantarme. Juro que su voz sonaba a zamba o a bolero. Cantó con el sutil viento que le quitó peso a la tarde por unos instantes. Cantó con el golpe del granito a mis pies. Cantó con arrullo de agua…”.

“¿El arroyo?” preguntó el hombre. Preguntó más que por necesidad de información. Preguntó como quién quiere saber como sigue una historia.

“Sí, el arroyo. Ese pequeño suspiro de agua que apenas mojaba unas rocas en un pequeño peñón, y se perdía en el mineral antes de tocar el suelo”

La morocha azabache jugó su carta: Un rey. “El rey”, le murmuró desafiante. El juego de cartas parecía un mundo paralelo. Y el Rey, sobre esa mesa, aun le gana a la sota.
El caminante contempló esos ojos que lo buscaban frente a él. Esos ojos que lo mantuvieron preso fuera del tiempo. Hasta que la voz femenina no soltó su arenga de ataque entre las barajas, el caminante no volvió a reparar en la cantidad de oídos que lo rodeaban en el silencio. Un silencio como un viejo conocido. “Truco” dijo ella.

El caminante espío su carta como si nunca la hubiera visto, como si hubiera jugado a ciegas. Otro tres, un tres de bastos. Un buena carta, pero…
“Junté mis manos bajo el hilo de agua, hasta llenarlas. Deseaba beber. La sed me golpeaba desde hacía unas horas, pero no había concebido su fuerza hasta que toqué el arroyo: Parecía morir si no bebía en ese mismo instante. Sin embargo mis ganas se sostenían mientras el hueco de mis palmas se colmaba. Ya rebalsando de contenido levanté la vista al cielo… son raros los momentos en los que uno es agradecido. El agua, tan simple, tan gratificante. Como una imagen que usurpa el rabillo del ojo, vi al burro que resoplaba al lado del camino, a pocos metros de mí. Lo vi tan grande y tan débil. Tan viejo e indefenso….”

La taberna se movió sutilmente como un gran organismo. Una mujer enorme se angustió por un animal que nuca acarició. Un anciano padeció un poco, porque un poco su vida también se sentía así. Seis o siete personas bebieron, porque el relato les dio urgencia de saberse favorecidos y cómodos.

El caminante miró fijo al hombre y casi como pidiendo permiso continuó: “Se ve que el cielo me escuchó y decidió por mi alma más que por mi sed… Descendí con cuidado la pequeña elevación… Descendí con mis manos juntas, buscando mantener cautivo al líquido… Descendí y avancé como empujado por la tarde. Y los guijarros no entorpecieron mis pies en el recorrido hasta el burro. Nos hicimos hermanos mucho antes de que mis manos húmedas convidaran a su boca”

La mujer enorme sonrió. El anciano se dejó lagrimear, y se sintió mejor.

El caminante abandonó la visión de asombro del hombre y reposó en los ojos de la mujer. Observó esos ojos grandes y brillantes que apenas se elevaban sobre el reverso de una carta. Una carta que asomaba de los dedos femeninos esperando descubrirse.

“¿Truco dijiste?”, aceptó el desafío de la dama el caminante. “No, no quiero… no voy a darte el gusto”, y perdió la mano dejando caer su propia carta. Un tres de bastos de espaldas es tan fuerte como un cuatro. Pero más doloroso.
“Repetí el viaje una y otra vez, y una y otra vez más hasta que el burro sació su sed. Ya al borde de mi voluntad, le acaricié el lomo, y sus ojos ahora chispeantes me dieron gracias y permiso. Volví a subir y una y otra vez, y una y otra vez más, sacié mi propia sed”.

Antes de que el hombre sintiera que su débil brazo no podía sostener más la vasija con vino, la taberna escuchó como el caminante contaba sobre una noche fría que desalojó al impiadoso día. Palabras simples dieron cuento del abrigo de la piel, del calor que se dieron caminante y animal. Del canto a media voz que el caminante le dedicó a los sueños del animal. De la caricia brusca del burro, del celo con el que guardó el cuerpo del caminante del acecho de la oscuridad.

“Lamento decepcionarlos…” dijo el caminante mirando las caras en derredor, “… y espero, entonces, no hacerlo, para la verdad es que el cuento desde el comienzo del nuevo día hasta la llegada a éste pueblo es muy simple. No hay mucho que agregar… solo un hombre y un burro que se acompañan y se llevan en un camino de regreso desde ningún lado en especial”.

Se juntan las historias. Se junta la baraja.
El alcohol se exalta y se apaga. La gente se reúne, festeja, brinda y se dispersa en busca de nuevos sueños. De algunos sueños.

El caminante y la mujer azabache se dejan encontrar por el amanecer durmiendo en un abrazo tierno sobre la hierba. El sol, ahora un amigo cordial, los saluda con el reflejo de sus brazos dorados. Reflejo que destella sobre el lago que se despierta ante los ojos de la pareja.

“¿Qué aprendimos esta noche?” le dice el caminante a la mujer, al oído de las primeras luces del día. Y sonríe.

“Las cosas del camino… lo que puede ser especial solo si se lo ve. Lo que no es hasta que no somos... Lo que hacemos con el camino es el camino” contesta la mujer de cabellos azabaches.

El caminante la besa en la frente. La besa en los labios. La besa. “Por más que quieras esconder tus cartas… se ve un siete de oros reflejado en tus ojos”.

Cerca, bien cerca, en la orilla del lago, un viejo burro bebe agua y espera nuevos caminos. Tan especial resulta que, cerca, bien cerca, no se interrumpe ningún silencio.

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El paisaje no podía contenerse en mis ojos

2009-02-16T07:15:00.000-08:00

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"¿Cómo explicar esta sensación, este lugar, este aire que vibra en mi pecho?", pregunté al cóndor, amo y señor, mientras afirmaba mis garras entre las sierras, en el respetuoso y aguerrido ritual del ataque final.

"Sentirlo así y no poder explicarlo son inseparables aquí en las alturas", respondió...

...o tal vez fue el viento.

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3 días de marcha, 45 kilómetros recorridos, 2790 metros ascendidos
y llegar a uno de eso lugares donde los números no cuentan

Momentos emotivos con mi compañera de oficina 17

2009-02-03T10:37:00.000-08:00

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..........................

A veces mejor no dirigirnos la palabra…

Yo (apenas girando mi silla para hablarle): ¿Tenés una “calcu”?

Yoh (saliendo de su trance de Facebook): … ¿Un calco?...

Yo: …

Yoh: ¿Un calco de qué?... ¿de la radio?... ¿de un boliche? …

Yo: …

Yoh: ¿¿¿De dónde querés que saque un calco???

Yo: ….

Yoh: …

Yo: ….

Yoh: ¿…?

Yo: ¡¡UNA “CALCU”!!, ¡¡“CALCU”!!, ¡¡UNA CALCULADORA, SORRRRRDA DE MIÉRCOLES!! ¿¡¿¡ QUÉ TENÉS EN EL OÍDO?!?!

Yoh (cayendo): aaaaahhh… (busca una calculadora en su escritorio) tomá…

Yo (antes de recibirla de sus manos y aun exaltado) : ¡Dale, dame! ¡Igual, seguro que sos tan inoperante que me das una que no anda!

Yoh: …

Yo (Pruebo con violencia el “ON” y la máquina efectivamente no anda): ¿¡Vesssss, no te digo…?!

Yoh (Observando el desorden de mi escritorio): ¡¡Y VOS SOS TAN TARADO QUE NO VES QUE TENÉS UNA CALCULADORA AHÍ, AL LADO TUYO, DEBAJO DE ESA PILA DE PAPELES!! ¡¡PEDAZO DE ESTÚPIDO!!

Yo (sacando la calculadora de su escondite y encendiéndola): … ah… no la vi… ¡Gracias!

Yoh: ¡DE NADA!

Yo (con tono insoportablemente simpático): Bueno… sirvió para descargar broncas al menos…

...........................

Yoh entra a la oficina haciéndose la sexy…

Yoh: Uuuy.. que olor a deseo que hay acá…

Yo (sin prestarle demasiada atención): ¿Olor?... No, ni a palos… si sentís algo seguramente viene de mis zapatillas…

.........................

Así estamos…

Yoh (como siempre a cuento de nada): Me está partiendo la cabeza un tipo. El chabón está bárbaro, pero tiene el trabajo más despreciable: es profesor de lengua.

Yo: …

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Y sí…

...Cada tanto dice algo que, sencillamente, me deja sin respuestas ingeniosas…

..
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El roce inexplicable

2009-01-25T20:17:00.000-08:00

“Soledad, aquí están mis credenciales,

vengo llamando a tu puerta desde hace un tiempo…”

Jorge Drexler

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“No compres zapatos” le decía su mamá a la distancia a través del mensaje que brillaba en la pantallita del teléfono celular. “¿Te parece a vos que me tiene que poner esto?” dijo Clotilde (siempre Clotilde) riendo. Roberto (tal vez Roberto) devolvió las risas y pensó en cómo comenzaría una historia con esa frase. Aunque la verdad es que la historia ya había jugado a empezar.

Casi un cuento formado a partir de casualidades y voluntades que se pasean en la oportunidad, siempre tomada con un buen guiño en la mirada.
Y la risa que se esparcía en ese local de libros usados de la calle Corrientes era una burbuja que se escapa indemne entre el polvo de los días y la brisa de las ganas…

¿Quién sabe sobre el viaje de las burbujas?
¿Quién sabe de los cuentos?
Un mundo reflejado en el sol de su magia, así estaban las cosas para Roberto, perdido como se encontraba en el tibio abrazo de Clotilde.

Dicen que la tercera es la vencida, pero este encuentro era el segundo para ellos. La primera vez de las tres, tiempo antes de ser Clotilde y Roberto (quizás), ella pasó casi desapercibida para él; y él pasó totalmente inadvertido para ella. “¿Dónde estabas esa vez que no te vi?” insistió –ahora- Roberto. “Por ahí…, estaba a full y la verdad no presté atención a nadie…” pero, claro, ella era Clotilde –ahora-, y su silencio era propenso a acometidas de risa, aunque eso significara un esfuerzo de cohesión distinto en sus frases “…y era rubia en esos días” terminó la oración ya en carcajada la bella mujer que llevaba lo que había sido una blonda cabellera coloreada de negro azabache.
Roberto estalló y su risa alimentó la de Clotilde.

Resultó entonces que la casualidad no los dejó verse por primera vez. Ni él ni ella tenían nombre entonces. El tiempo no contaba. El lugar donde no se vieron no sabía nombrarse. Nada más que un suspiro sería la primera vez que no fue. Un atisbo para contar que aun no había nada para contar. Incluso, dicen las malas lenguas –siempre las hay- que no se miraron, y con suerte apenas se vieron, solo para romper mitos sobre “flechazos a primera vista”.

Unos meses después el destino ya estaba encaprichado.
Y la segunda vez fue la primera.
Un cambio de paisaje y la suerte en la coincidencia se les hizo un regalo. En la otra orilla de sus vidas se rondaron hasta gustarse, se gustaron hasta rondarse. Ella jugó a hacerle preguntas falsas solo para que él tuviera la oportunidad de responderle con miradas e historias. Él la cubrió con ropas que querían ser su propia piel en una noche que se hizo cómplice y fresca. Ella lo buscó y lo buscó en las palabras, y él se dejó encontrar en los cuentos que construía con afán de artesano. Un viaje de vuelta de casi ninguna parte les permitió ser Clotilde y Roberto (desde siempre). Roces voluntarios que juegan como accidentales repartía Roberto. Permisos para los roces, permisos que se escurrían entre la risa, casi susurraba Clotilde. Y si el destino es un capricho, que el capricho sea un placer, y así fue cuando él se animó a tomarla de la mano y conducirla al beso que solo esperaba ocurrir. Así, en una huída fugaz, dejaron que se pierda la noche de bares, el acecho de los extraños conocidos, y la luna sobre el agua del río. El viento se arremolinaba aquella noche, los acechaba a sus espaldas, los rodeaba por sobre sus cabezas, pero no conseguía atravesar el espacio apasionado de sus abrazos. “¿Cómo no te vi la primera vez?” dijo Roberto sin buscar demasiado las imágenes de meses pasados, pero seguro de que esa rubia que casi ni recordaba era ahora esta morocha tan bella que se apretaba contra su pecho encendido. Volvieron a besarse, largo y dulce fue el beso, sus lenguas se acariciaron y sus respiraciones se confundieron con suspiros. Clotilde se perdió en los ojos socarrones de Roberto. Roberto estaba perdido en la mueca que dibujaba la boca de Clotilde. Ella no pudo disimular que algo estaba pasando. Él no dudó un segundo, “¿Qué pasa?”, preguntó sintiendo una respuesta común. El viento se enredó en los segundos. “Mejor no pensar demasiado”, escuchó ella. “Son…” y Clotilde buscó las palabras que danzaban alrededor de sus cabellos… “… son enamoramientos… pasan por la situación, el lugar, la noche…” dijo sin poder, casi sin pretender hacer más leve el sentimiento. Roberto sabía que algo de cierto debía haber, pero que algo más peligroso que eso los había atrapado, “… por los bares, el alcohol,…” siguió él el raconto iniciado por la muchacha “… las ganas, tu boca, ese hechizo que danza en tu sonrisa, el propio desafío que supone la mujer más atractiva de la orilla…”. “Sos vos, tu andar desfachatado...” continuó el juego ella “… y algo de cerveza”, y una vez más su risa. “Pero…, ¡señorita!” dijo Roberto en tono más jocosamente enunciativo que conversador “No pretenda inculparme, que mis actos de buena fe se han manifestado esta misma noche: Antes de acorralarla en la penumbra de aquella esquina, mientras la conducía al inevitable acecho de mi boca, le pregunté si estaba bajo los efectos del alcohol. Y usted contestó que no…”. Entre risas, Clotilde confirmó la veracidad de los hechos con apenas algunas palabras… muy pocas para ser Clotilde, que busca mucho entre los vocablos como quién se siente a sus anchas en esa labor. Roberto aprovechó el esfuerzo y se adelantó para quebrar la jugada: Repitió igual pero diferente el “¿Qué pasa?...”, y puso esa mirada de zorro, de prestidigitador, de galán y -algo había- de tipo con suerte, “… ¿Hace mucho que no te besaba alguien que supiera hilar más de dos palabras seguidas?”. Definitivamente ella amaba su andar desfachatado, su sonreír socarrón. Definitivamente él estaba atrapado. Y entre palabras errantes de deseo y frases que no querían que se rasgue la burbuja, se descubrieron, se conocieron, se alentaron… Se rondaron hasta gustarse, se gustaron hasta quererse.
Con besos los encontró la mañana y sin besos se despidieron.

Los días siguieron y se demoraron entre desencuentros distantes. Pero ya no solo el destino estaba encaprichado. Entonces, la tercera vez fue la segunda. No fue el azar sino el deseo el que los encontró. Más besos, más ganas, más risas. Roberto recordó la decisión de dejarse sentir, y el riesgo de perderse en ello. Clotilde fue aun más cautelosa y decidió no decidir, ya bastante con lo que sentía. Al calor de la ciudad hicieron un palacio en medio de un laberinto. Él, que no cree en leer la borra del café, encontró ilusiones en el fondo de su taza; ella apenas vaciló cuando se reconoció allí soñada. Ella, engañó al sol con gustos de helado, y él aprovechó para jugarse la risa en sus ganas. Luego los mimos ganaron altura, y por momentos el apetito de los cuerpos proyectó más que ellos mismos; sin embargo en un arrojo que fue más de promesa que de corrección, se dijeron que eso quedaría para una tercera vez….

La tarde terminaba en un local de libros usados de la calle Corrientes.
Roberto y Clotilde, se reían. De todo se reían. Como dos enamorados que no creen en “los flechazos”, aun a sabiendas de que no hay opciones para elegir cuando se cruzan esas miradas que ellos cruzaban. Mejor no pensar. Quererse como en los cuentos, reírse como en las buenas historias… Todos los libros parecían mezclar sus frases entre tanto Roberto y Clotilde.

Con el deseo de un “hasta luego” que aparentara compañía, una cuarta vez que fuera la tercera brotó como una quimera. Se jugaron trampas de uno y otro lado, se dejaron ganas, se pusieron deudas de encuentro entre los libros prestados y regalados, regalados y prestados. Se mintieron en un beso de despedida que no se resignaba a ser tal.

Las cosas no siempre son lo que parecen. A veces no parecen lo que son. Pero suelen ser según a quién le parezca. Y acá se siente como si la calma apenas cubriera los pasos que se buscan, que se sueñan, que se rondan, que se gustan.

No todo está para ser entendido, basta con mirar a Roberto y Clotilde besándose en los besos que faltan.
Basta con leer las noches de insomnio aun mientras los párpados se recuestan.
Basta con hurgar los silencios escribiendo cartas.
Basta con ese brillo que tiene el deseo, con ese temblor en el pecho que resiste al tiempo.

Como chispas que embisten la ausencia a fuerza de latidos, de anhelos. Como si las semanas transcurrieran solo para desmoronarse. El ocaso que resulta insuficiente para los suspiros, los suspiros que uno a uno se lanzan cuando la imagen de un quizás se dibuja en los minutos que no pueden negarse.
La precoz intuición de una caricia que habita de tanto en tanto las sábanas de Clotilde, cuando Roberto se le enreda entre noches. Los colores que le faltan al horizonte son aquellos que él sueña robarse para que ella lo bese en sus pinturas.

¿Quién sabe sobre el viaje de las burbujas?
¿Quién sabe de los cuentos?
¿Quién sabe de enamoramientos, de orillas, de deseos…?

Deseos…

La cuarta vez será el deseo el que juegue el tercer encuentro. El deseo de Roberto de aparecer frente a ella como una fuerza de la naturaleza, como un brote del alma, como un deseo dicho en secreto.
Clotilde, la de las encrucijadas, la que ordena las estrellas; volverá a sonreírle, solo para perderse y que él se pierda en ella.

Roberto, el que hace historias, antes de que ella pregunte le dirá “Soy puro coraje, a veces”, y su mirada de zorro la desafiará a buscar las palabras que lo sorprendan.
Clotilde, propensa a acometidas de risa, se paseará una vez más por ese instante antes de seguir el cuento de la tercera vez, aunque sea la cuarta: “Ya sabés… a veces… soy rubia”.

A orillas del Paraná, cerca de las 7 de la mañana de un Sábado de Enero.

2009-01-21T19:48:00.000-08:00

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- ¿Escuchás?

-¿Qué cosa?

- ... escuchá...

- ... no escucho nada... ¿Qué hay que escuchar?

- je..., claro, estás escuchando, pero tu "cabeza de ciudad" todavía no se dio cuenta... dame otro mate

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Curiosos son los círculos...

2009-01-07T06:29:00.000-08:00

... que nos permiten avanzar hacia la raíz.

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"- Vaya, ¡qué prisa! ¡Impaciente, preciosso! -siseó Gollum-, pero tiene que esperar, sí. No podemos subir por los pasadizos tan de prisa; primero tenemos que recoger cosas, sí, cosas que nos ayuden."

"El Hobbit" de J.R.R. Tolkien

Desorden

2008-12-26T19:57:00.000-08:00

(A revisar...

por ser culpable de salirse en esta madrugada insomne)

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Cuando se miró sus manos ensangrentadas sintió un profundo asco.

No era asco por lo que había hecho, no. Tampoco era asco hacia él mismo.

Era asco simple. Asco por la sangre… y no tanto por la sangre sino por la suciedad que era la sangre en sus manos.

Se sacudió y refregó los dedos hasta la violencia, pero el tono carmesí estaba como impregnado.

Su camisa comenzó a enfriarse en la humedad. Ese líquido ajeno había arruinado una de sus prendas favoritas.

Sintió arcadas, pero al final no lo fueron. Después sintió sueño, pero no lo era tampoco. Suspiró, y mientras suspiraba cayó en cuenta de su respiración agitada. Caminó dos pasos antes de decidir qué hacer. Arcadas o sueño… Hizo lo que cualquiera entre el sueño y las arcadas: Siguió camino hasta el baño.

Con recuperada calma atravesó la desordenada sala. Esquivó restos de cristal de la vajilla que supo estar en la mesa. Corrió una silla maltratada que yacía en el suelo. Y pegó un poco grácil saltito por sobre el cadáver aun tibio de su tío.

Prendió la luz del baño y manchó la tecla al hacerlo.
Abrió la canilla y se enjuagó las manos.
Se enjuagó la cara.
Enjuagó la canilla.
Se refrescó la nuca y suspiró otra vez. Cuando se encontró con él mismo en el espejo ya era un hombre profundamente sereno.

Abandonó el baño sin apagar la luz, ignoró el desorden de la sala, se sacó la camisa, y se acomodó sus cabellos con la mano izquierda.

Un sonido hosco y penoso resonó en el silencio. Su tío abrazaba con sus manos al cuchillo que llevaba acomodado en el estómago. Al compás de su respiración en retirada le brotaban estertores de tos y sangre de la boca.

Lo miró y lo miró agonizar.

Suspiró una vez más.

“Hijo de puta….me arruinaste una buena camisa”

Se sentó en el umbral de la puerta de calle y le dieron ganas de fumar.

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Se complica llegar a fin de año...

2008-12-15T08:19:00.001-08:00

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El Burguesito: Es un despelote llegar a fin de año... (mira al cielo... -al techo de la oficina, bah!-) ¿¡Por qué esto es tan difícil, señor?!?!?

Yo: (contestando una supuesta plegaria) Porque "esto" no es más que un forúnculo que le salió al año... algo que sobra entre "las vacaciones" y el "resto del año"...

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Creo que dejé DEMASIADO CLARA mi posición...

...demasiado clara para que la sepa mi jefe...

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Seguir

2008-12-10T09:45:00.000-08:00

“Apuesto al Quijote aunque ande rengo”

Iván Noble

Cada uno tiene un error favorito a elección.
El mío puede ser tan errado que no pueda elegirlo sin tropezar
¿Sabés qué? Puede ser que sea esa mi forma de volar
Cada imagen que vi... ¿Has visto el alma caer hasta hacerte llorar?
Darle una mano para levantarse es mi estado acostumbrado.
Sentir el sol. Limpiar el dolor.

Si la piel no alcanza, te daré mi sangre.
Te daré la ilusión de los 12.
El dolor de los 15. La desesperación de los 17. El esfuerzo de los 20.
Y lo que me quede de los 6 u 8 para soñar.
Todo para lograr que lo que venga seá la cúspide.
Y después tal vez la vida solo sea un cálido fulgor.

Poner en un paquete mi estileto, porque mejor guardarse el filo de tanto en tanto.
Conducir hasta chocar, y estar bien. Lo haré otra vez.
Sabés que nunca me rendiré
Esa es mi promesa.
Es un retorcido código de honor.
Estar solo, estar junto a mí
Y volver a tratar
Darle vuelta a la esquina, llegar al otro lado del callejón sin salida.
Y convertirme en ese animal que te llevo a la luna
y solo se detuvo cuando quisiste dormir en aquel hotel

Y si no te alcanza,
si la tristeza te puede ganar…
Y si no me alcanza,
lo volveré a intentar.

Es una pelea, bien lejos de ti. De todos, de nadie, de pocos.
Poner un golpe con gracia en cada lugar que pise.
Y ser grande, y pequeño, casi gigante.
Y escuchar que no todo es un error, que los sonidos se equivocan.

Y si no alcanza
puedo volver a intentar.
Si aún no alcanza
la próxima vez lo haré aún más.
Y más, más aún: haré de esta una próxima vez.

Y si no alcanza
puedo volver a intentar.
Si no alcanza
aún puede estallar.

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Escrito allá por Junio del 2007, quién sabe a cuento de qué.

Seguramente a cuento... de mí.

Una especie en el bosque

2008-12-03T10:44:00.000-08:00

...

.
Su cuerpo rodaba violentamente barranca abajo. Furiosos golpes se repartían entre la tierra, las hojas, los arbustos y el desorden de sus propios brazos y piernas en la frenética caída. Dos o tres árboles y rocas lograron destacarse en el caos de vértigo y dolor.
El final fue como un descomunal espasmo. Súbito y doloroso. Mucho más de lo que el hombre sentía, confundida su piel herida por la recorrida realizada.

Lentamente entreabrió sus ojos. El espacio entre sus párpados era discordante. Su pupila izquierda recibió la luz como un alfiler, el brillo punzaba dolorosamente. Su ojo derecho no supo nada de eso, tal era el baño de tierra y sangre que lo cubría. Intentó acomodar el reflejo del sol sobre los objetos y su percepción aturdida empezó a distinguir aquello que lo rodeaba. La tonalidad bucólica que adquiría el bosque no ayudaba. Como si el peso de su cuerpo se hubiera duplicado, el hombre intentó incorporarse. Sus movimientos eran torpes, lentos… y un martirio en cada intento. Las ramas se agitaron en la bóveda verde que formaban los árboles sobre su cabeza. El miedo reaccionó mejor que su voluntad y casi lo puso de pie. Tan solo era un pájaro que rompió el letargo. El flujo carmesí que corría sobre su cara interrumpía el silencio con su sutil goteo.
Intentó erguirse.
La queja en su espalda lo dobló nuevamente.
Tosió dos veces. Sus pulmones también salpicaron de sangre el suelo.

Como quién sabe la tortura como único camino, dio un par de pasos. Giró su cabeza y su cuello estaba hecho de moretones.
Dio algunos pasos más. Y otros hacia un lado. Y otros hacia otro. Y pisó dos o tres veces su misma huella.
Estaba desorientado. Aturdido. Magullado.
Sus huesos sonaban en cada movimiento.

Pero había algo más. Un ruido ajeno, distante pero cercano; casi oculto, casi exquisito. Tal vez no era un ruido, sino un juego de percepciones. El miedo rompe barreras, y libera sentidos. Para bien o para mal. Y aquí aun es confuso. Pero ahí estaba, y si era un ruido, era una respiración agitada y callada. Y si era solo una sensación, era una presencia intimidante.
Entre cada haz de luz que bajaba espurio desde la copa de los árboles. Entre tanto golpe y herida de su cuerpo. Entre el estupor y la percepción.
En la agonía de sus músculos, en un nuevo movimiento exploró el marco vegetal en el que estaba hundido. Al tiempo que surgía un estremecimiento de frío en su nuca, el hombre vio a un lobo desgreñado y de mirada áspera. Un sudor frío se mezcló con sus heridas sangrantes. El animal lo acechaba, medía sus movimientos, las distancias, y las debilidades. ¿Hace cuánto que estaba allí? ¿Qué estaba esperando? Las preguntas se presentaban y despedían con la cadencia entrecortada de su propia respiración.

Tosió nuevamente.
Esta vez no solo salpicó sangre, sino que también la escupió al sentirla en su garganta. Volvió su atención presurosamente al animal, preocupado porque la convulsión de su pecho le hubiera dado una oportunidad a la fatalidad.

El lobo seguía parado sobre un tronco caído, con la cabeza gacha pero la mirada altiva y ansiosa. No pudo saberlo, no sabía poder, pero el lobo olfateaba el aire, el sudor, la sangre, la suciedad, el miedo.

Tras una cortina de bosque se oyeron algunos ruidos. Inciertos, distantes, incapaces de penetrar la intimidad en la que se encontraban hombre y lobo. Una relación de paciencia y tensión los unía.
El lobo se acercaba y sentía la adrenalina en su mandíbula, golpeaba a dentelladas la piel del hombre. Pero no se movía de aquel tronco caído.
El hombre se escudaba, se escondía, se enmascaraba el miedo. Retrocedía estudiando movimientos y estrategias. Pero apenas mantenía su cuerpo sobre sus pies maltrechos.

El viento se escurrió y cambió el aire. Generó impulsos, tambaleos y desarmó la imagen.
El lobo descendió del tronco caído. Apoyó una y luego otra pata en el suelo y en esos dos pasos avanzó mundos enteros. Cundo su tracto trasero bajó del cadáver vegetal, el hombre buscó instintivamente recuperar la distancia.
El lobo lo siguió con la mirada, lo impelió a detenerse, lo rodeó desde un solo flanco.
Y, en una mueca, se relamió.

Y algo se rompió.

El hombre olvidó sangre, dolor y heridas cuando se percató de una rama fuerte quebrada a pocos trancos de su lugar. Con el infinito ahogo de desatender a su agresor, anduvo con paso cansino y tomó aquel trozo de madera.
Una vez que empuñó la rama, la madera se hizo arma. Y el viento se detuvo, conciente de lo irreversible de la situación. Ya no había más cartas en juego.

Arrebatado de coraje, el hombre volvió su figura hacia el lobo. El trayecto que los separaba tomó otro fulgor. Ahora, más paciencia. Esperar la carrera del cánido, y luego la embestida. Ahora, fuerza. Esperar que el brazo armado reaccione con vigor y certeza cuando el animal salte en su ataque. Ahora…

Ahora…

Ahora la luz había cambiado.

Ahora el viento se había detenido.

Algo se había roto.

Las cartas estaban ahí. El lobo, la distancia, el hombre y su arma. El coraje y la expectativa.

Las cartas estaban ahí… Y un angustioso trago de saliva, tierra y sangre confundió sorpresa con pánico. En parsimoniosa urgencia, los ojos del hombre descubrieron tres siluetas recortada en el follaje. Y luego dos más. Y, si hubiera podido mover algo más que sus ojos, se hubiera percatado de algunos lobos más a sus espaldas.
A decir verdad, el primer sonido contundente de dientes resonó por la retaguardia indefensa. Y ya nada era defendible.
Luego gruñó desde su derecha un lobo grande, enorme.
Luego otro, pero no pudo verlo.
Luego otro. Y otro.
Y luego ya era un coro de dientes que se acercaba al hombre. Imposible saber ahora cual fue aquel “primer lobo”. Inútil también. La relación había cambiado.

El hombre se encontraba desarmado y herido.
Y, para colmo, sostenía una pesada madera que atentaba contra su equilibrio.

La baraja estaba marcada, los jugadores eran demasiados.
Y era un juego para fieras.

Agitaba el tronco en derredor. Buscaba armar un espacio. Y el espacio se resquebrajaba una y otra vez. El desgano de lo fatal lo hizo tropezar. Cayó de espaldas y sus heridas y su boca regaron la sangre.
El alboroto salvaje se abalanzó. Los ojos del hombre se cerraron por reflejo, sus brazos y piernas por instinto, su mente por aturdimiento.

Y todo cesó.

Silencio.

Inmóvil silencio

Y, de a poco, los latidos. Resonando dentro del propio pecho.

Las manos temblando. Y los ojos buscando el valor. Encontrando el coraje para intentar ver.
Primero el derecho, y otra vez pupila e iris teñidos de sanguinolento carmesí.
Luego el izquierdo. Entre la brecha de sus párpados se acomodaron las caninas fauces que babeaban excitación, ladraban frenesí y apenas podían sostenerse a centímetros del hombre.

Pero a centímetros aguardaban.
Gruñidos y relamidas fueron volviéndose apenas un murmullo salvaje. Desesperados hasta querer estallar, los lobos resistían el instinto desatado.

Con su espina echa de hielo, punzando sus intestinos, el hombre se incorporó casi remontando la posibilidad misma.
Un nuevo gruñido sonó demasiado cercano. El hombre trastabilló sobre sus brazos. Y dos segundos después cayó en cuenta que aun estaba con vida.

La jauría indómita retrocedió apenas un breve espacio. Un exceso dentro del aliento rancio de miedo del hombre. Las bestias empujaron sus cuerpos hacia atrás, y en sus gestos se denotaba la violencia que tal acción les provocaba.

Con paso seguro y soberbio se abrió camino entre el hervidero de sus hermanos un lobo gris que brillaba como si su existencia recién comenzara. Firme entre la furia de colmillos enardecidos. Con templanza exasperante para la frágil abstracción del hombre.
Toda la situación sonaba como el choque de metales oxidados. Entre la efervescencia que olía a muerte, ese individuo tan igual y tan distinto al resto de la manada se presentaba como una chispa entre hojas secas. La suciedad que marcaban las heridas del hombre, otra vez, parecía ser una trampa a la provocación. En el colapso del desasosiego, cuando todo se anunciaba como final y ruina una vez más, el aire se hizo viento otra vez. La multitud se movió rauda y rencorosa de la huída, pero obediente al gesto mudo del último lobo.

El viento aumentó su vigor. Los árboles se agitaban en suave condena. Las hojas se arremolinaban en rabiosa locura. El marco perfecto para arrancar cualquier atisbo de reposo en el tiempo. Por el contrario; ahora esa nueva pareja solitaria cortaba las últimas luces del día como el grito del infierno. El lobo acercó lentamente su cabeza al cuerpo del hombre. No gruñía, no dejaba ver sus dientes, no se agitaba excitado. Y ese semblante adusto podía evacuar el valor del más osado como si lo jalaran desde sus tripas. Lo opuesto surgió, tal es la forma macabra de equilibrarse que juega el destino. El hombre retrocedió sobre su sangrante espalda con más movimientos que resultados. Sudaba, sangraba y se ahogaba en el desaliento. Ya los rodeaba un huracán. Los árboles partieron algunos de sus brazos, los pájaros gritaron asustados, y una manada efervescente se oyó embriagada de ira en alguna parte de la tormenta.

Pero nada perturbo a la turbación infinita del hombre.
Nada mojó los ojos del lobo. Ni siquiera la lluvia que se dejaba caer con gotas pesadas y dispersas, que salpicaban golpeando el bosque.

Todo sucedió en un instante.
El lobo detuvo su estocada, un relámpago resplandeció en el caos y el hombre giró bruscamente.
Todo se desató en una chispa.
El lobo decidió el fin de la lección y reanudó su camino pasando casi insolente por el flanco del cuerpo del hombre; un trueno rompió la eternidad, y el hombre cerró su mano sobre aquella rama que se enarboló como arma hereje otra vez.
Chorreando despojos de su vida, descargó la madera sobre la cabeza de aquel que se marchaba, destrozando un ojo de esa soberbia mirada canina. El lobo soltó su primer gruñido, agudo y desgarrador, y cayó dolorido sobre su andar.

La sangre ardía y la conciencia del dolor dejó paso al reflejo. El hombre se levantó y corrió con grandes trancos torpes y pesados. Sus extremidades acusaban peligrosamente las estocadas del día. Sus pies se apoyaban inciertamente hasta que comenzaron a vacilar; su torso perdió completamente el equilibrio. El tropiezo se prolongó unos metros hasta que sus rodillas chocaron, primero entre ellas, y luego con un tronco caído.

La sangre se esparció y mezcló con la lluvia.
Agotado. Acabado.
Casi desfallecido, el hombre levantó su cabeza por sobre el gran tronco caído y vio al lobo herido que había dejado atrás. El animal sangraba, pero no lloraba, no. Llevaba su sufrimiento estoicamente.

Pero el temple ya no era tal. El viento se detuvo nuevamente. La lluvia paso a ser circunstancia.

Con la baraja corrompida, el lobo se perdió sin despedirse.

El hombre tosió, y sintió dejar su vida al hacerlo.
Pero no lo hizo.

Le llevó un segundo reconocer nuevamente esa sensación.
Le llevo uno más reconocer el sonido de respiraciones agitadas que lo rodeaban.

En un intervalo extraño, vislumbró al culpable final de su suerte: ese tronco caído era un viejo conocido. Y otro viejo conocido del hombre y del tronco caído fue el primero en lanzarse a acabar el ocaso.

Luego, ya no hubo orden alguno.

Barranca arriba, el resto del grupo de hombres cazadores solo sentía llover.

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Rompecabezas

2008-11-25T10:03:00.000-08:00

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Deseamos lo mismo que nos enloquece.

..
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Buscamos piezas para armar una imagen entera...

... y nos lleva toda una vida descubrir que tenemos mezcladas las fichas de diez o doce juegos distintos.
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Pero ese es el chiste.

Cuando es cuestión de piel... piel adentro

2008-11-17T04:52:00.000-08:00

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El sábado se me erizó la piel.
Los ojos querían animarse a la siesta de escudos.
Y el alma a golpes de ariete sacudía pecho, memoria y pasos.

A veces las piernas tiemblan entre el camino y la decisión de caminar.
A veces, es de emoción.

Tres cosas tres se encontraron conmigo el Sábado a la noche en un teatro que casi se asomaba a espiar al obelisco:

Una canción del señor Rubén Blades que es proclama de principios como pocas, dijo presente y fue toda presencia
El señor Juan Carlos Baglietto la hizo voz, pasión y carne; carne y espíritu; fuerza,fuerza y el alma misma en erupción.
Y yo... yo que sentía mi piel erizarse... porque, al menos en intentos, sueño, y sueño que me reconozco en esa canción, en esa historia, en eso... de lo que también estoy hecho.

Se eriza la piel y galopa piel adentro....

PARADO

Hay quien ve la luz al final de su túnel
y construye un nuevo túnel, pa’ no ver
Y se queda entre lo oscuro, y se consume
lamentando lo que nunca llegó a ser.

Yo no fuí el mejor ejemplo y te lo admito
Fácil es juzgar la noche al otro día
Pero fui sincero, y eso si lo grito
que yo nunca he hipotecado al alma mía

Si yo he vivido parado, ay, que me entierren parado
Si pagué el precio que paga el que no vive arrodillado
La vida me ha restregado, pero jamás me ha planchado
En las buenas y en las malas voy con los dientes pelados
Sonriendo y de pie,
siempre parado

Las desgracias hacen fuerte al sentimiento
Se asimila cada golpe que he aguantado
La memoria se convierte en un sustento
celebrando cada río que se ha cruzado
Me pregunto, ¿Cómo puede creerse vivo
el que existe pa’ culpar a los demás?
Que se calle y que se salga del camino
y que deje al resto del mundo caminar

A mí me entierran parado,
ay, que me entierren parado
Ahí te dejo mi sonrisa y todo lo que me han quitado
Lo que perdí no he llorado, si yo he vivido sobrado,
dando gracias por las cosas que en la ruta me he encontrado
Sumo y resto en carne propia de mi conciencia abrazado

Parado
Aunque me haya equivocado
Aunque me hayan señalado
Parado
En agua de luna mojado
Disfrutando la memoria de los ríos que he cruzado
aunque casi me haya ahogado,
sigo parado

Parado
Sigo parado...

(de Rubén Blades,

por Juan Carlos Baglietto,

y dándome vueltas por ahí)

Momentos emotivos con mi compañera de oficina 16

2008-11-11T08:45:00.000-08:00

Para distender un poco una semana furiosa

Y dedicado a Nennella, que es la más de los Yohs... (¡que desastre!)
.

.

¿Tengo que saberlo tooooodoooo? ¿Es necesario….?
.

Yoh: Che… (y se acomoda y reacomoda en su silla) me salió un grano en el culo…

Yo: ....
.
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----------------
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Me veo en la necesidad de buscar unos papeles de su escritorio, molestándola en una de sus sesiones de chateo…
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Yoh (molesta porque le tapo el monitor): Uy, dale, ¿Qué querés acá?

Yo (sarcástico): Disculpaaaaaaaaaameeeeee, ocurre que necesito buscar unos papeles que deben estar por acá… EN EL QUILOMBO QUE ES TU ESCRITORIO

Yoh (que aprendió algo de ironía): Uuuuuhhhhh, perdón, ¿me perdonás? (y cambia el tono) ¿Justo se te ocurre trabajar ahora? ¡Dale, salí que no tenés nada que hacer jodiendo acá justo ahora!

Yo (muy serenamente): Bueno… si es por eso, desde que te conozco que no hacés otra cosa que ocupar espacio y gastar oxígeno en ésta oficina… y sin embargo acá estás….

.

...............

El jefe hablaba sobre un partido de paddle con sus amigos…
.

Burguesito: … y alquilé la cancha por dos horas, pero a la media hora ya no daban más los otros tres….

Yoh: ¿y qué pasó?

Burguesito: ¡No jugamos ni 2 partidos y se fueron! ¡Me dejaron clavado los tres! No está bueno que te hagan eso. (sí, vive en una nube de pedo capitalista)

Yo: y… supongo que no… (y no pude evitarlo), que te claven de a tres… debe ser jodido… bah!, no sé… ¿Vos podés aportar alguna experiencia, Yoh…?

.
................

Superamos un nuevo límite en nuestras charlas….
.

Yoh: Che… tengo un grano el culo…

Yo (no pudiendo salir de mi desazón por volver a tocar el tema): …. ¿otro? (y automáticamente me arrepentí de preguntar)

Yoh: No.. sí…. En el otro cachete….

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................................
.
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Y sí…
.

Esto es, francamente, DEMASIADO.

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Algo más que cosa de chicos... (o mirá el titulo que me mandé, soy un piola bárbaro, para hablar de imputabilidad a menores)

2008-11-05T08:35:00.000-08:00

Nobleza obliga: este conglomerado de sandeces

que expongo surge a cuento de un posteo

del Hadita de Cheshire.

Pasen y respiren, es casi necesario.

Si hay preguntas, tal vez, "haiga" respuestas....

Acá tenemos al menos dos interrogantes:

¿Qué hacer con el delito, con la situación actual, con el estado de las cosas? Y, en definitiva, ¿Qué hacer con el miedo?

Y por otra parte; ¿Cómo solucionamos lo que degenera en lo anterior?

(Mientras tanto, si quieren, recorremos las calles como turba iracunda en busca de culpables)

Muchas veces las respuestas ya han sido dadas. Ya verán.

En primer término entonces… más policía…. Mucha más. Con autonomía y ámbitos propios de acción, sin intervenciones molestas . Formación individual, administración centralizada y objetivos estrechos… ¡Ah, y libertad de acción! Eso va a ser lo mejor….

… Si, estoy siendo sarcástico.

No puedo evitar pensar en Macri como una especie de Gollum de la Oligarquía. (“My treasure… My precious treasure….”).

Ahora en serio (bueno, lo anterior es en serio…). Evidentemente las fuerzas de seguridad (da cosita pero es el término correcto… mientras lo sea) son insuficientes. Pero esa insuficiencia, si bien tiene un estamento cuantitativo, su parte más funesta es cualitativa. Formación (algo más que secundario completo y luego “Palo y gas 1”, “Pizza y coima 3”), cooperación, coherencia y competencia nacional (el delito se mueve sin fronteras, muchachos) y un objetivo de “orden y seguridad” que sea funcional a un país democrático, y vinculado… a un país arrasado por la ignorancia y la corrupción.

Pero, el segundo proceso –y eso no significa que deba darse después del primero- tiene que ocurrir en forma radical y necesaria. El pueblo (palabras bastardeadas si las hay…) debe educarse. ¿En cordilleras, ríos y cultivos? Por supuesto. ¿En historia, civismo y sociedad? Obvio, no hay forma de pertenecer sino. ¿En democracia, solidaridad, e identidad? Fundamentalmente, porque la amnesia de valores hace al olvido de quienes debemos ser.
En definitiva, la “cultura” es la habilidad fundamental para el uso de cualquier “herramienta” para la vida. Es el lugar justo del conocimiento, el vigor de la herramienta y el tejido que nos hace comunidad.

Re-aprender, como sociedad, nación (y ojala fronteras afuera de mi amada patria latinoamericana) sobre abstractos básicos como Honor, Lealtad, Virtud, Empeño y Justicia.

Porque el hambre, la violencia y la desesperación son mucho más que la causa del delito. Y la naturalización de la marginación y la delincuencia (con ya más de una generación que tuvo la mala suerte de nacer “abajo” y no conoce otra forma de sobrevivir) tiene más que ver con la distancia entre vecinos y la falta de oportunidades que con la visión de víctimas y victimarios. O no, pero los papeles juegan un enroque que no se ve hasta que la sangre llega al cordón…
¿Imputabilidad a menores? Dado que se condena el daño y no su causa… Si, respondo a esa pregunta: Si un chico de 10 años mata a un amigo por unas monedas, no voy a pensar en perdonarlo. Pero no le escapo a esa cuestión, solo voy más allá: Poner a un chico de 10 años (o 12 o 15) en una cárcel, o salir a “resolver por mano propia” (la palabra “resolver” se equivocó de oración) es más identificable con una venganza/¿resarcimiento? personal que con una solución.

¿Estudios y estadísticas? El adulto que comete delito, al saber que la condena por su acto es terrible, se siente obligado a “jugársela”, a arriesgar todo y a todos por no ser apresado. El niño que comete delito… bueno, supongo que debe ser aun más “básico”. La Ley debe ser aplicada con equidad y justicia… La firmeza no es lo mismo que la dureza. Yo preferiría ver qué pasa si el Ministro, el Oficial, el Panadero, el (la) Presidente y vos y yo nos hacemos cargo de nuestras falencias y nos apegamos a aquellas normas (escritas o esas que viven en cada comunidad) que no son más que pactos de convivencia. Yo intentaría… para ver que pasa… por ahí no necesitamos pisar más fuerte, sino caminar para el mismo lado.

Lo urgente no puede quitarle lugar a lo importante. Me urge sacar al
“asesino del triciclo” de la calle, me urge tener la seguridad de poder caminar, elegir, vivir en la plena seguridad de mis libertades e integridad. Por esas mismas urgencias, DEBE ser prioritario y fundamental que el “asesino del triciclo” no pase un tiempo a la sombra para salir igual o peor… y con rabia de años perdidos.
DEBE SER.
¿O alguien duda que si TODOS caminamos, elegimos y vivimos en libertad e integridad, con la seguridad de poder saborear los frutos del esfuerzo, la contención de un vecino –tan distinto a mí- que no me suelta en la caída, y la posibilidad de acceder a las oportunidades; todo eso, atravesado por una concepción de la vida y la justicia común y compartida…; otro gallo cantaría….?

Que las fuerzas de seguridad nos cuiden, con políticas pensadas, serias y contextualizadas con el conflicto y no con el miedo; con la Ley que nos iguale a los ojos del Estado (EL Estado, el de verdad, ese que está formado por Tres Poderes y toda una nación), y la educación haga algo casi precario: Nos permita reconocernos.

Muchas veces las respuestas ya han sido dadas…

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“La educación es el gran motor del desarrollo personal. Es a través de la educación que la hija de un campesino puede convertirse en médico, que el hijo de un minero puede convertirse en jefe de la mina, que un niño de los trabajadores agrícolas...

...puede llegar a ser el presidente de una gran nación…”

…. dijo un tal Nelson Mandela…

(y yo acá escupiendo palabras…)

Carta al Chacal de mis Sueños

2008-10-29T11:08:00.000-07:00

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Querido Chacal de mis Sueños…

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..

Se me suelta esta carta sin tinta en tanto la pesadilla se hace carne.

Busco entre la somnolencia la respuesta a aquello que me espera más allá de las fronteras de mi lecho.

¿Eres presagio, culpa o destino?
Tiemblo ante tu figura canina tan familiar a mis latidos como extraña a ésta cobardía.

Será que el fruto de mi pasado es también el resultado de sus heridas.
Será que no hay lobo que ronde mis esquinas y el solitario aullido me eriza tanto como me atrae.
Será que no sé ser fuera de esta tormenta; esta euforia que se desespera en la nobleza, se obsesiona en los pasos, y arremete en el deseo mismo.
Será que estoy hecho de sangre, pasiones y búsquedas… pero a la larga no soy más que intentos.

¿Vienes a traerme respuestas o solo miedos?
Creemé, me costará comprender que a veces ambas son la misma estocada.

No puedo volver al letargo. No cuando tu mirada me paraliza. No cuando no puedo despertar. No cuando no puedo dormir.

No puedo dejar de llamarte. No puedo dejar de pedirte distancia. No puedo, y quiero poder. Pero ya no distingo, y corro sobre las piedras.

No te desvanezcas sin la caricia azabache que me obligue a reponerme.
No, aun no. Necesito comprender.
Y así no lo haga, necesito respirar.

Entre la ausencia no me das tiempos. Y sin embargo mi mirada ve pasar algunos años.
Tu regreso trae una voz serena y segura. Casi tibia.
No me asusto, nunca me dejaste ver tus fauces en fuego.
Ahora sé que están ahí. Ahora sé que las tengo.
Ahora sé que nunca fuiste.
Siempre, siempre debo ser.

Sí, eres el Chacal de mis Sueños.
Casi un espíritu de mi mismo andar.
Una figura emperrada en marcar mi rumbo.
Erguido sobre quién fui para que me reconozca ahora.
El aliento de mis locuras, la luna llena de mis caídas.

Sí, eres el Chacal de mis Sueños.
Y aquí voy de nuevo, a treparme sobre tu lomo,
a sentir ese gruñido feroz,
a estremecerme en ese aullido ancestral.

Soy coyote herido, soy perro de presa.
Eres el más terco de mis fantasmas.
La última dentellada de ésta carta sin tinta
habita en el desvelo que nos hace uno.

Donde antes temía…
… ahora encuentro coraje.

.

.

(Una licencia,

con permiso de mi amigo,

el SEÑOR Juan Raúl Rithner)

La última vez que quise...

2008-10-14T07:37:00.000-07:00

.

.

... salir a moverme al sol...

.... las nubes oscuras tapaban el cielo, escupiendo lluvia y relámpagos..

Y bailé bajo el aguacero.

.
.

(Solo cuando cubrí mis oídos distinguí la melodía).

You said, "Wouldn't it be a shame if I knew how great I was five minutes before I died?

I'd be filled with such regret before I took my last breath."

Alanis Morissette

"Ruido ¿qué me has hecho?...

2008-10-08T07:26:00.000-07:00

...ruido yo no he sido,ruido insatisfecho,ruido ¿a qué has venido?"
(Ay... Joaquín...)

He visto niños alborotando el parque;

jóvenes alborotando y alborotados;

hombres en medio de alborotos;

ancianos añorando alborotos de antaño.

Ahora, que huele a primavera, somos un solo ruido...

Puede ser más que un deseo.

Es un posible.

Hay temas...

2008-10-02T13:06:00.000-07:00

.

. ... que me apasionan a tal punto que la verborragia me excede; suelto vertiginosamente ideas, fundamentos y posturas; selecciono palabras y construcciones específicas en la oratoria hasta que vuelvo un caos al silencio mismo; y mis pobres oyentes circunstanciales se debaten entre la huída despavorida, la desesperación y el sueño.

No puedo evitarlo.

.

.

Y eso que hay temas que me apasionan…

… y otros que me obsesionan…

Momentos emotivos con mi compañera de oficina 15

2008-09-26T07:51:00.000-07:00

.

Podría ser una noche cualquiera, pero hablaba de su festejo de cumpleaños…

Yoh (hablando todo de corrido, con una total falta de respeto a cualquier norma semántica y desaprensión crónica a las sanas pausas para respirar): …y resulta que al boliche este entro gratis, y esta re bueno, y es canilla libre, y está re bueno; es un boliche gay, pero hay de todo…

Yo: … ¿?

Yoh: … y nos matamos de la risa cuando vamos; y hay un travesti -¿viste “La Barby”?- que me canta el “feliz cumple”, entonces había que hacer las reservas…

Yo: ¡Pará, pará, pará! ...¡¿Hay un travesti que se llama “La Barby”?!... ¡¿y te canta el feliz cumpleaños?!... ¿¡¿¡¿Y PORRRRRR QUÉ ESO ES BUENO?!?!?

Yoh (sigue de corrido, casi omitiendo mi pregunta): ...no sé, el tema es que, resulta que está chica NOMBREADEFINIR, que es lesbiana y trabaja ahí, y dice que está buenísimo, y hay un payaso…

Yo: ¿¡¿¡¿¡¿¡Un payaso!?!?!?!?.... ¡¡¡YOH, TU RELATO SE ESTÁ YENDO AL CARAJO!!!

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.

Hablando por teléfono…

Yoh: Hola… ¿hola?.... ¿hola?.... ¡¿hola?!

…

(gira hacía mí y se queja) …UH, ESTOY HABLANDO CON EL CONTESTADOR…

.

Y sí…

… no sé como hace para superarse…

.
(lo de NOMBREADEFINIR no lo puse para salvaguardar la identidad de nadie... la verdad es que no le di mucha pelota al relato como para acordarme...)
.

Travesía

2008-09-12T12:44:00.000-07:00

Me pidieron que escriba unas palabras para

el acto de entrega de diplomas a los egresados

del Profesorado de Ciencias Sociales.

Esto es lo que resulta cuando no hay una mejor opción...

No soy más que intentos de enseñanza.

Pedazos.
Atisbos.
Principios.
Intentos.
Apenas pasos.

Pero no es poco.

Pasos son los que me han llevado hasta aquí, hasta este lugar, esta historia, este momento.

Pasos son los que he sangrado en las caídas. Pasos son los que retomé a rodillas raspadas.

Pasos son los que me llevaron a tomar el estandarte confuso de la educación.

A pies de plomo en la senda de la erudición, entre laberintos que juegan al error y a la certeza.

El sesgo de la experiencia acrecienta pesares del esfuerzo. De esta odisea de hacerse a la mar sin miedo a la tempestad. Y, a veces, en un arrebato de coraje uno se cree digno de enfrentar la tormenta de un aula… y encuentra algo aun peor.
La sequía…. Lo inerme del abandono.

Renace la certeza.
O debe hacerlo.

Porque, lo cierto es que se agiganta la empresa cuando el brote no se ahoga en conocimientos, sino que sufre la sed y la desidia.

Claro… todo es poco… porque todo a mi alrededor se cubre de máscaras.

Y allí, justo en ese cruce temerario entre el caos y el afán…

Allí…

Allí reaparecen mis pasos.

Que no son poco.

Son pasos de tolerancia.
Son pasos de justicia.
Son pasos de cultura.
Son pasos de historia, de sangre, de patria...

Son pasos necesarios.

Y en cada paso fijo la mirada y veo, no solo al docente que quiero ser…

… Veo al mundo que debo lograr.

Ya no son pasos…

Lo mío es hacer camino.

Cuando cuestionan mis argumentos...

2008-09-09T08:57:00.000-07:00

... reviso mis razones,

luego los argumentos del otro,

luego las razones del otro;

y luego mis argumentos.

Inconcientemente, contundentemente,

instintivamente y necesariamente.

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El hombre superior no discute ni se pelea con nadie. Sólo discute cuando es preciso aclarar alguna cosa, pero aún entonces cede el primer lugar a su antagonista vencido y sube con él a la sala; terminada la discusión, bebe con su contrincante en señal de paz. Estas son las únicas discusiones del hombre superior.

--Confucio--

Desde el aire

2008-09-02T13:57:00.000-07:00

Escrito en una noche dónde la bella poesía

de Irupé casi transformó a este cuento en

un robo de sus versos.

Florencia se recuesta sobre sus manos. Su cabeza ladeada mira la dulzura en forma horizontal. Frente a ella, el pequeño osito de peluche celeste sentado en el viejo escritorio la observa sereno. Sereno, pero no inmutable. Al contrario, en esos ojos marrones y brillantes se dibuja la sonrisa de Florencia de tal forma que en su pecho de suave relleno el tiempo aprendió a amar como suspendido en el aire. Como la flor del lirolay.

Florencia, sin despegar la caricia delicada de sus mejillas y sus manos, asciende con sus ojos por el cuerpecito del osito. Y el osito no puede reaccionar, perdido como está en la brillante melena azabache de la joven.

El gato entra al cuarto como la brisa de la mañana. Como una promesa y con algo de gotitas en las pisadas. Igual que la brisa, no pide permiso. Igual que la brisa, tan natural y mansamente que el permiso es puro cuento. Su gris cuerpo rechoncho solo se ve interrumpido por esa mancha negra que se descuelga de una de sus patas traseras. Si bien el camino desde el umbral hasta el escritorio es recorrido por el felino como lo hace un soberano por sus jardines reales; hace menos ruido que un secreto. Como un rumor ligero, brinca sobre el escritorio. Se posa en el efímero espacio de una pestaña de la cara de la muchacha. Florencia no se asusta ni sorprende por su aparición repentina. Ya lo dije: ese gato es como la brisa. El osito celeste aun no regresa de su paseo por cada cabello como para poder atender al minino.

Por esas cosas tontas de la vida, Florencia sonríe como si llegaran años de primavera. Claro que, ¿Quién soy yo para calificar de tonta a una sonrisa? Sepan perdonar; es producto de mi propia limitación: yo podría pasarme mirando gatos grises con-mancha-negra y ositos celestes toda la tarde sin encontrarles gracia alguna.

Pero Florencia sonríe. Claro ella puede ver más allá.
Creo que por eso la amo.
Porque yo ando trepando árboles para que mi alma tome altura persiguiendo el esmero de mi cuerpo entre las ramas.
Y ella vuela con la cabeza recostada sobre su viejo escritorio.

Me afirmo sobre el viejo nogal y voy más allá del intervalo de luz que me deja ver por la ventana del cuarto…

Casi puedo ver sus sueños…

Figuras doradas que bailan con algodones.
Cientos de naipes descontrolados de ronda en ronda alrededor del Gato de Cheshire.
Un enorme ent agita su cuerpo de caldén bajo la noche diminuta.
Sonidos de una quena Inca que son más historia que pasado.
Alas de águila hechas zamba.

Casi puedo ver…

Casi pierdo el equilibrio intentando robarme más.
Así son los sueños. Agitados. Aun en la calma.
Cuando recobro la seguridad aferrado a la madera… ella me observa.
Florencia ríe desde la ventana. Ríe en sus mejillas.
“Estas grande para andar trepando a los árboles” me dice, más como un empujón cómplice que como una verdad nostálgica.
Acepto el juego con una sonrisa.
Con lo que me queda de coraje, arriesgo mi último gramo de orgullo en un salto hasta el suelo.
Salió bien. La miro de reojo, sigue sonriendo.
“Ya bajo” me dice antes de desaparecer dentro del cuarto.
Me doy cuenta que estoy fingiendo. Nada grave, pero me duelen las plantas de los pies.

El viento dibuja canciones haciendo irreal la espera.
Mi propia memoria es un verso triste. Y me parece que no rima.
Pero su sola presencia llena de flores el aire.

Tengo una herida de cielos abiertos, no se sostiene ya
tanto misterio. Son casi unos versos, son casi silencios. Soy casi una herida de
cielos abiertos.

El viento calla cuando ella aparece, graciosa desliza su figura por el jardín. Una guitarra la sigue como las alas del ángel.

Pierdo el mapa de las soledades y me encuentro en sus ojos.
“Te duelen los pies, ¿no?” me dice al tiempo que me deja un beso.
“Para nada, para nada”, miento. Y ella lo sabe.

Algo parecido a la felicidad confundirá a la tarde con la noche, al sueño con el calor, a las manos con los abrazos, a lo eterno con las flores.
Así, entre bagualas y vidalas que se escurrirán de la guitarra de Florencia, mi alma se olvidará de los árboles cundo las fantasías que casi suelo ver levanten aun más vuelo.

Cuando la noche se encuentre acomodada junto al fuego para que Florencia siga cantando historias, volveré a amarla por su sonrisa que calla al viento. Por sus alas de melodía.

Florencia se vuelve perfume.
Se suspende en el aire, en el tiempo, en mi pecho.
Como la flor del Lirolay.

Para cuando la canción se consuma por el amanecer, el gato gris con-una-mancha-negra se habrá dormido sobre el osito celeste.
Sereno como la brisa.

.

El amor es un concepto tan intrincado...

2008-08-22T13:47:00.000-07:00

... que solo sabe SER cuando nutre de felicidad

... o cuando duele soberbiamente.

Hoy es la víspera de siempre. Da igual.
Hoy ha salido el sol por ese lugar,
por el que suele aparecer.
(Silvio Rodríguez)

Momentos emotivos con mi compañera de oficina 14

2008-08-15T13:19:00.001-07:00

.

Para todo el Club de Fans de Yoh (una barra de inadaptados que dan lástima, sepanló) (si no existieran los Floggers, los Emos, los que escuchan Babasónicos y todos esos, ustedes serían los primeros en mi lista)…

… mañana es el cumple de Yoh.

(Dejenlé mensajes, no hay drama) (Pero avisen dónde retirar los regalos) (le gusta la ropa de hombre como de mi talle… jeje)

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Era obvio que esto iba a pasar...

Yoh: Blablablablabla

Yo: Blablablabla

Yoh: ….

Yo: ….

Yoh: …

Yo: Ya llegamos al punto que, por simple exceso de tiempo compartido, nos contamos cosas que no nos importan en lo absoluto y no nos damos la más mínima atención al hablarnos...

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.

Yo no estaba participando de la conversación pero se me salió solita la frase…

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Yoh (diciéndole al Burguesito a cuento de una anécdota sobre su hijo): Pasa que vos no tenés muchos sentimientos…

Yo (de espaldas a ambos): Sí, tiene, pero son todos malos...

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No, nadie estaba hablando de nada. Cada uno estaba abstraído en su PC…

.

Yoh (de golpe): ¡Este Tetris se pone cada vez más difícil!

Yo: Uhhmm... tus temas de conversación son cada vez más atrapantes... es casi palpable el escollo, la desesperación por superar el conflicto… la verdad, con una vida así de excitante ¡Deberías escribir una autobiografía!

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Y sí...

Feliz Cumple Yoh...

Siempre duda sobre el crecimiento de las flores

2008-08-11T13:33:00.000-07:00

... quien las mira desde abajo...

Niega su aroma al punto de detestar la posibilidad de la primavera.

Y las raíces que desea apagadas le queman su mezquindad, aun sin tocarlas.

.