Esta mañana es particularmente difícil.
Temprano, demasiado antes de estar vivo, miré la calle.
La vereda estaba mojada de frío.
Un fantasma polar se metía como agujas en los huesos.
Sentí los dedos duros. En los pies, como si fueran a partirse en cada paso.
En las manos hacía puños bajo mis guantes buscando sacarles la helada que dolía y me hacía temblar.
El cielo aún negro. O violeta oscuro. Ese tono de los inviernos donde la noche se demora por demás en irse. Supongo que también se ha congelado.
En el silencio resuena un motor a lo lejos. Veo un humo que es blanco aunque no lo veo.
Y tengo sueño. Y tengo esta tristeza que me ahoga el sueño.
El día de hoy, esta mañana, tan difícil.
No dejo de preguntarme si te abrigaste bien, si tendrás este frío.
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