Ecos de la tragedia

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La bella doncella sentía al viento estremecer todo su cuerpo con violencia y maldad. Una y otra vez los puños del huracán la azotaban. La piedad no podía reconocer llantos ni súplicas.

El acantilado rugía voraz y egoísta. Era una pesadilla que podía elevarse como un dragón de piedra y arrastrarla lastimando sus blandos pies.



El mar rompía oscuro sobre las rocas. Un clamor desesperado de la muerte se agitaba en las profundidades del agua. Y anidaba en un alma inocente y espantada.



El cielo solo se adivinaba entre tinieblas danzantes. La joven tornó su cara hacia la negra bóveda y rogó piedad. La luna no pudo soportarlo y tomo una copa de olvido. El trago fue amargo y salado, nutrido de alguna lágrima prófuga.



Aquella dama era apenas una tenue espuma de miedo pendiendo del pánico mismo.



Su ropa hecha jirones. Su cuerpo dañado. Su ser buscando que la velocidad haga su jugada. No importa el juego: salvarse o morir. Que sea veloz rogaba a los ángeles.



Un destello de coraje creció en su pecho. Las situaciones límites tienen poderes impensados para la respiración vulgar y cotidiana. El deseo de vivir, el instinto de no morir.



Tal vez la desesperación sea más poderosa que cualquier respuesta del cielo.



Sus ojos de zafiro se clavaron en aquella criatura gigantesca y temible.
Impostó su femenina figura tanto como se lo permitieron el viento y ese brazo gigantesco que la sostenía colgando de sus ropas sobre el abismo.
Tragó saliva obviando el gusto metálico de la sangre.

El tiempo se acababa.
Quizás no tanto por la impaciencia y desenfreno del descomunal golem que la tenía presa.
Quizás no tanto por el tiempo mismo.
El problema es el coraje. En un segundo se presenta y en un segundo se pierde.



Un latido antes del final… gritó.
No por el terror que ella padecía.


Mucho menos aun por intención alguna de provocarlo en ese magnífico y salvaje monstruo.



Gritó por coraje.



“No me mate, se lo ruego” llegó a pronunciar antes de desmoronarse en llanto nuevamente.



La agitación en su pecho marcó el paso de los momentos.


El plomizo brazo aun la sostenía firme con rudeza y facilidad.
Las miradas se encontraron y la confusión se volvió posibilidad.



El coraje le dio un primer aliento.
En una segunda bocanada recordó las fábulas de su abuelo.
“No me mate. ¿Qué sentido tendría?”



No hubo respuesta alguna. Ni siquiera un gesto del fiero gigante.



La joven doncella se sintió reconfortada. Su abuelo tenía razón: Los golems son seres descerebrados, errantes y rudimentarios. Son solo el despojo animado de una maldad. Apenas materia danzando por el mandato de alguna magia. Y cuando el amo del hechizo muere o abandona, los golems no son más que vagabundos desorientados, reos de dudosa suerte, huérfanos abrigados de fiereza.



Si no fuera por el poderoso efecto del llanto y el terror, podría haber llegado a escurrirse una mueca de sonrisa fugaz, un atisbo de esperanza en la dulce y pálida tez de la joven.



Con voz firme y segura, pero dócil y tierna, prosiguió con su astucia: “¿Qué mayor grandeza podría existir para quien tiene el poder de decidir una vida que la piedad? Permítame vivir y haré de este incidente un cántico que entonen los bardos; y su piedad será una alegoría sobre la grandeza que volará sobre todos los reinos del hombre y las bestias”



Cuando el eco de su última palabra abandonó sus oídos, el tormento emergió desde su aparente sosiego. La incertidumbre, la esperanza, el agobio del resultado; todo un mundo de estremecimientos cabía en el espacio de sus miradas.



“Seres descerebrados” se repetía.


“Un intento más” se alentaba.



El gigantesco golem arqueó su brazo aproximando sus fauces a las facciones cada vez más alteradas de la doncella.


Los alientos se encontraron.


El hedor mismo ganó el campo de batalla de la distancia entre sus bocas.



No fue coraje ésta vez. Fue la opresión la que lanzó la última estocada: “Su piedad será para mí como la vida que se renueva. ¿No puede sentirlo? ¡Es la grandeza misma que anida en los dioses!”





El rostro impasible y atroz se torció en un mohín de odio y satisfacción…

…Y la doncella sintió su sangre helarse. Sus pupilas se volvieron diminutas espinas de hielo lastimando su mente.

Cuando el soberbio golem habló, el viento dejó un vaho de equívoco en los intentos de la joven. El lóbrego abismo arrasó impetuosamente con todas las historias de “criaturas descerebradas” que contaba su abuelo.



“¿La grandeza de los dioses?...” susurró atronadoramente el gigante. La voz sepulcral y profunda incendiaba de padecimiento los oídos de la doncella. “La grandeza de quitar, de causar muerte por el simple capricho de la voluntad. La grandeza del terror mismo”



La doncella ya estaba muerta cuando el viento la enredó en atropellada caída. El alarido del final resonó en su pecho antes de confundirse entre el mar, las rocas y su propia sangre.



Los bardos cantan sobre padecimiento y desesperanza. Sobre poder y grandeza.



Los reinos de hombres y bestias se estremecen al evocar al gigante gris.

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Cuando el golem se alejó del despeñadero la luna aun bebía.

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