Impulso

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Corre Mayo y su aliento deja escarcha en los vidrios de Buenos Aires.

En la fábrica hace frío. Mucho.
Y las manos se ajan entre tanto combate con las herramientas.
Y cada bocanada de aire hace vapor al despedirse de los labios.

Llega el mediodía, suena la campana, y los motores se detienen.
El bullicio del trabajo se toma un respiro para comer.

Hace frío, mucho.
Y el viento gélido y huracanado aplasta todo ánimo para salir a comprar algo de pan y mortadela.
Y las manos se ocultan en los bolsillos del buzo en plan de huelga de todo intento.

El muchacho se acurruca solitario entre unas cajas.

No se sienta a comer como el resto de los operarios.
No conversa y discute como el resto de los empleados.
No habla de sus proezas de fin de semana y baile como el resto de los jóvenes.

Y tirita de frío, como todos.

Su mirada marrón se pierde a través del cristal congelado de la ventana.
La baja temperatura dibuja matices morados en su piel morena.
El viento sacude árboles y arremolina las hojas.
Y el muchacho tirita. Y mira por la ventana.

Hace frío, mucho.
Entre las cajas de la fábrica como entre las casillas de la villa.
Y, encima, hace frío.

El muchacho imagina cosas que no tiene.
Su estómago se queja, porque el hambre aumenta el frío.
Las pocas monedas que tiene reservadas para el almuerzo descansan serenas. El frío le gana al estómago. Pero no a las ganas. Y mirando por la ventana se pierde otra vez.
Entre las cajas que lo arropan anhela con mucho más de lo que tiene. Anhela lo que cuesta, lo que falta y lo que no se resigna el alma a ver como imposible.
Sus manos duras casi escaparían de su abrigo para capturar el calor.
Porque cuando hace frío el deseo no necesita ser extravagante y lujoso.

Mientras divaga y persigue ansias, la ventana enmudece.
Sutil, etéreo, gracioso y brillante, un colibrí se posa en el aire.
Entre los cartones la sorpresa empuja al joven hacia delante.
Sus ojos abiertos de sorpresa anteceden a una mueca de intriga y fascinación.

Menudo y liviano, casi impalpable y mágico, el pajarillo lo mira en un delicado vaivén de su cuerpecito. Afuera se podría levantar un vendaval, que aquel animalito flotaría indiferente.
“No puede ser”, piensa el muchacho de manos duras. “Con éste frío, ¿un colibrí?, no puede ser…” insiste.

El receso termina. Los motores de las máquinas se encienden. El bullicio del trabajo cubre la queja de los estómagos.
Las manos buscan las ásperas herramientas.

El muchacho de piel morena y ojos marrones obliga a sus propias manos.

En la fábrica hace frío.
Mucho.

Pero él sabe que sus sueños siguen vivos allá afuera.

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